Quel fragile settant'otto

Divise l'aria dall'aspro odor dei monti

e dal suo, intimo e selvaggio

di ambigua donna di frontiera

in sottile luce del mattino

e in quel taglio di gentile dormiveglia, 

in cui sospeso tra una camera d'albergo

e il paesaggio un po' veloce dal finestrino

correva verso l'Ungheria
tra sbadigli e voci di confino.

Suoni di rotaie e di un buongiorno appena

in mezzo inglese ed un sorriso misto...

e poi chiuse quella porta

 nella luce dei suoi occhi

che incuotevano sospetti.

Aveva un libro tra le mani

 scolorito a malapena...

e un foglio nella tasca del suo vestito nero.

Brillanti d'orecchini in quel soave volto

dentro un viaggio diretto nel mistero...
aveva il cuore immerso nel veleno.

E dannata donna che si pose a me di fronte

velata bocca, ma di un rosso intenso le sue labbra...
 gambe lunghe dentro seta d'ombra

catturarono i miei pensieri

mentre il treno attraversava pallidi balcani.

Passioni ed omicidi,

spie trafugate nel remoto

nel distinto oriente di una voglia

di stare dentro al suo,

come un film in cui accade tutto

e dove gli occhi parlano da soli

oltre proprie vesti 

che proteggono il candido colore della carne.

E come se un lampo tracciasse l'aria con la luce...

fuggo dalla notte che mi toglie la speranza...
disse a voce...

 col rimpianto di una persa gravidanza.

Poi si ammutolì di colpo

ponendo il capo sopra al vetro

raccontando del suo uomo che l'aveva tanto amata

lasciandomi nel vano tentativo di un discorso.

Divise il tempo dai colori a tinte forti

dentro un grigio di dolore

e dal battito che vibra

al sensuale modo di muovere le gambe...

forse apposta, e in cerca di un sorriso
che smuovesse le sue ombre.
Dannata donna, e forse ladra

di quei forti sentimenti

che vagano nel nulla... e uno infin si perde.

Mi trascinò tra pagine del suo vissuto

nel sapor delle sue labbra

in cui ero già caduto

nell'estasi di muta intesa

e di un qualcosa che poi tramuta
in vil discesa.

Libidine senza veli fu quel viaggio,

entrambi persi in un medesimo capitolo

da cui eravamo già fuggiti.

Nemmeno l'uomo col berretto

chiedendo il misero biglietto

separò quell'attimo da un disegno troppo astratto.

Scendemmo insieme nel giorno consumato

di una terra deformata dai vapori

e di sogni nel cassetto...

e ci perdemmo nel profumo del sandalo d'inverno

sconosciuti entrambi in quel fragile settant'otto.

Andrea Iaia