Matteo e il cucciolo di cane

Il cuore di un bambino

non teme la paura

e come un angelo che s'inchina

all'avventura

raccoglie disperate voci...

frammenti di quella luce

che un grande non può mai vedere.

Cornice di soave tenerezza

quella di Matteo e il suo cane

in tutta sua bellezza

che non ci ha pensato tanto

dal salvarlo da quel fango

in cui il cucciolo era caduto.

Forse un grande avrebbe fatto anche meglio.

Hanno sempre riserve di pensiero nella testa...

ma avrebbero valutato

i rischi e quei pericoli

dove gli attimi si perdono nelle scelte

e decidono soluzioni.

Un bimbo invece non si arrende,

piange, ma comunque agisce per istinto

come il cucciolo, fedele per natura

anche se il suo padrone può essere un vile.

E come un pugno nello stomaco

Matteo ha contato con le dita

quante cose avrebbe fatto senza il cane,

e con ingenuità condita

di sorpresa e ingenuità smarrita

ha sporcato il suo essere

nel letame dell'ambiguità dei grandi

per dipingere un sorriso

in quegli occhi impauriti

che cercavano disperatamente aiuto

in quella testolina dai capelli biondi.

Andrea Iaia

Dicono...

Dicono che a mezzanotte in punto

una donna aspetta un treno

per andare al sud,

dove nasce quel confine

in cui il mare è un meridiano

che taglia giusto il tempo.

E dicono che forse non esiste

o che è una leggenda metropolitana.

Oppure una signora fuori dal suo mondo

e che a mezzanotte

ha sempre un dolce appuntamento

con il suo presunto amante.

Dicono che la luna taglia la penombra

per illuminarle il viso

e che la donna è a spalle nude

perché ha vergogna di mostrarsi.

E che se ti vede, t'invita certamente,

e se ti chiama

devi fare finta di non vederla:

è in cerca d'anime 

da portare all'inferno,

e può finire la tua corsa in quel notturno.

Ma io l'ho vista e ci ho parlato,

è solo una che infine aspetta

un viaggio che non può fare...

e di solito ritorna da una festa,

un compleanno sotto chiare stelle

da un ospedale che non ricorda.

E faccio sempre molto tardi, poi mi ha detto...

e aspetto il treno che mi porti via

da quei bugiardi...

ed anche un po' bastardi che abusano di me

e ridono alle spalle.

L'ho accompagnata al ballo della notte

con la voglia di farla divertire...

un modo per guarir la solitudine

dal suo viaggio verso il buio.

E l'ho portata al mare a percepire la salsedine...

la brezza mattutina per vedere in lei

quel sorriso di bambina...

e al sorgere del sole,

ha aperto la valigia di cartone

e ha tirato fuori un bacio e una visione...

fotografie di mia madre,

l'apparizione di un bene più profondo

che mi lega ad essere un poco vagabondo

di storie quasi assurde.

Dicono che m'invento tutto,

e che sono forse matto

ma la poesia è l'unica che parte

dalla mia anima che aspetta

quel treno a mezzanotte.

Andrea Iaia

 

Lei non è...

Lei non è una di quelle

che la sera danno appuntamenti

o recita la parte della silenziosa amante,

ma una donna fuori dal suo tempo,

quella che non accetta compromessi

o lacrime nascoste di compassioni facili

e adatte ad ogni pelle.

Lei non è la segretaria

da compiacere al suo capo

sol perché lavora nel suo ufficio

e può essere licenziata.

E non è nemmeno un'arenata 

sulla spiaggia dagli albori 

di una piacevole scopata con qualcuno,

ma una donna fuori dal suo tempo,

quella che non ha paura

di cercare alternative ad un inciampo

e di sorridere ad intermittenze.

Come un passero sperduto

è solo un angelo di madre 

che deve mantenere un figlio

attraverso il grande vuoto di una malattia,

sospesa in quel nulla

dove nessuno chiede come stai.

Sola e innaturale in un pietoso quadro

dove nessuno ha messo la cornice:

una ragazza madre esplosa come un fiore di betulla

e che una forbice ha reciso la radice.

E non è nemmeno una modella 

per quelle passerelle

che dilatano pupille d'imbecilli...

non è nel giro di quelle istituzioni assenti

o un giocattolo di politici corrotti e delinquenti

che cambiano persino il nome

per una incandidabile elezione.

Lei non ha una pensione

e nè un lavoro da ostentare ad un coglione

che non si chiede

perché una donna finisce sulla strada.

E' solo interessata a vendere quel piacere,

un modo per un altro

per affogare tutto in un bicchiere

e dire a suo figlio,

 anche questa volta, noi ce l'abbiamo fatta.

Andrea Iaia

Scusami

Scusami,

ci sono giorni in cui non ho voglia 

più di ridere

e il grande nero è come

uno schermo

dove il film che sto vivendo

ha il sonoro con parole che si sconnettono

dalle labbra.

Scusami se ti ho fatta piangere

ed ora sei sospesa dentro l'ombra,

ma le mie ali non hanno quella forza di volare,

e sarà perché son stanco

di sognare ancora

o perché i sogni a volte, 

sono attraversati da un temporale...

ma io sto male,

e non voglio trascinarti 

dove non vedo più i colori.

Scusami se questo viaggio si è interrotto,

se nello specchio c'è uno che non accetto

che mi toglie anche il respiro...

un altro me che se ne va in giro

al posto mio

che fa piangere e trascina gli altri in un abisso.

Scusami, se ti ho lasciata alla finestra

e di tornare ora io non posso:

quell'uomo, ha detto di chiamarsi inverno

e vuol dormire nel suo male.

E io non vedo il cielo e non ho colpa 

se il suo inverno è dentro un grande nero

con un fuoco ibrido senza le sue fiamme.

Scusami se ora sono un'aquila che non vola,

ma aspetto il vento che mi porta via

o apra la sua botola

per scendere fin dove nasce la malinconia 

a fare luce all'anima

che brancola nel buio.

Voglio accendere il grande schermo

e svegliarla dal torpore dell'inverno.

Andrea Iaia

Come uscita dalle pagine del suo romanzo

Come uscita dalle pagine del suo romanzo

svegliò il suo scrittore

per la voglia di essere nella sua dimensione.

E forse, come leggera e interior perversione

lui sentì il profumo di dolce ciliegio

che svegliavano i sensi

dal letargo invernale...

la carezza di mano su pelle

e il lieve alito della sua gonna

al contatto dell'aria.

Annusò la fragranza 

e si lasciò imprimere in quella onniscienza

di un magico evento.

Come uscita dalle pagine del suo romanzo

voleva cambiare la trama.

Un lieto fine per sfamare la voglia

di essere sua

e non un personaggio qualunque.

Il solito intreccio in cui lei

s'innammora di lui n acque indiscrete,

come se a scriverlo non è la mano

del suo poeta

ma la dolce e fragile luce di luna

che alza maree.

E sussurrò di uccidere la sua coscienza,

la dannata apparenza di farla sentire rinchiusa

e di amarla in nuova storia.

E come uscita dalle pagine del suo romanzo

rimase immortale, bella e lucente

per sempre.

Andrea Iaia

Lei ballava il flamenco

Lei ballava il flamenco.

Gitano connubio di musica e terra...

sinuoso corpo che vibra nell'aria

a scandire il tempo a frammentare la storia.

Lei ballava il flamenco,

amor non corrisposto, 

tenera parte di famiglia spezzata,

 reclusa di giorno e prigioniera di notte.

Libertà dell'essere fuori

e dominare il tempo...

la rabbia implosa

del pianto di un tronco.

Ballava il flamenco e perseguiva un sogno

nella cadenza del ritmo,

agitando le braccia a ventaglio

per l'abbraccio di mistica danza 

scandita da nàcchere

e bianca coscienza lavata da colpa.

E in quel sogno dimenticava la cella,

i passi violenti di notte

che vibravano dentro il silenzio 

e il ricordo sbarrato di occhi

distesi per terra.

Lei ballava il flamenco

per dimenticar l'arroganza  

 di chi le chiedeva sesso e dei soldi

e quel coltello intriso di sangue

nelle sue mani, girato nel ventre

dopo l'ennesima e brutale violenza.

Andrea Iaia

La bambina e il suo cane

Oltre la luce

l'attesa di un certo compiuto.

La bambina e il suo cane

vivono il silente passaggio

dello sciogliersi d'intricate paure

in quelle sfumature impreviste

che smarriscono strade.

Una piccola palla, la fragilità di un gioco,

ha come una pioggia improvvisa

che bagna la strada

spegnendo il sorriso di un piccolo nomade.

Sua madre tendeva la mano

ad un incrocio

per quegli spiccioli strani

che i grandi danno valore

e vivono di suoni, 

illusioni e rombi di vaghi motori.

E per tenerlo quieto,

gli ha messo in mano quel gioco

mentre era attaccato alla veste

da un lato del marciapiedi...

e come dentro un linguaggio di luce diverso

gli occhi sono sempre quelli che colgono aspetti

mentre assistono senza capire.

La bambina e il suo cane hanno visto l'assurdo

e entrambi si chiedono chi ha colorato 

di rosso la strada...

e dov'è quel bambino sul marciapiedi.

Ma carpiscono il grande dolore di madre

che è simile alla loro visione

di aver perso qualcosa...

e quello di un piccolo gruppo 

come un pubblico che assiste una scena

di un film forse già visto...

hanno il sentore che non si tratta di un gioco.

I battiti in quei piccoli corpi 

sono in sospeso in quella debole attesa

che oltre, in quella luce muta la scena 

e ricompone il gioco 

con piccolo, la palla e il sorriso

per sciolgiere il gelo,

e intanto, restano con lo sguardo proteso,

come a coglierne sfumature

restando sperduti in quell'incompreso.

Andrea Iaia

Come una dea

Come una dea,

così bella e innaturale

in quel ritaglio d'incontro

tra il soave profumo dei sensi

in acque smosse del suo ondeggiare

e il brivido di carezze saline.

Sei comparsa nell'intimo

bisogno d'averti

o forse, nell'inconscio 

di quel continuo cercarti,

curva di ali piegate in basso

che s'innalzano ancora

a proseguire il volo con più energia.

Silente...

germoglio dell'acqua

nei riflessi accecanti di luci e bagliori,

odorosa di alghe marine

e di attimi che fanno sognare

hai modulato il sonoro risciacquo

del vestito su pelle

che ha colorato la voglia di sentirti più mia

in quelle trasparenze di lieve follia.

Come una dea

dentro una lieve emozione,

miraggio in chiara forma di adulazione

all'improvviso,

mentre dipingevo una scena nell'aria

sei comparsa in vento odoroso di agrumi,

e di foglie smussate in luce di luna

in quei brevi battiti dentro al mio petto.

E sei sparita così come eri venuta

lasciandomi sospeso nella mia voglia

nel chiaro silenzio del fresco mattino

dentro al mio letto.

Andrea Iaia

Il risveglio

C'è un punto d'incontro

dove l'aria calda sposa la brezza:

è il risveglio dentro una donna

nel chiaro mattino in cui l'anima cerca il suo senso

e si meraviglia dei giochi di luce

dove il riflesso luccica negli occhi.

 La spuma che lascia lo sfogo possente del mare

accarezza la pelle, anzichè la sabbia

per bagnarla di intense emozioni,

e ibrida è quella voglia di fare all'amore

con lo specchio della natura

dove l'aria possiede le chiavi dell'intimo  

tra gli odori dell'aspro salmastro

e il suono delicato di onde.

Con una mano scompiglia i capelli

ed offre il suo corpo in dolci anelli d'acqua

nel contrasto di foglie ondulate dal vento

e il sole che brilla più forte...

e con l'altra, sul ricamo intessuto dello sbatter di ciglia

 come un richiamo a dirgli...

sono nuda sotto... tutto puoi farmi.

Il risveglio è un incontro erotico con la natura 

che scatena sensazioni di libertà

nell'inconscio suono della risacca

dove il passato si coniuga con il presente

e il futuro è negli odori intensi

di resine e d'erbe.

Andrea Iaia

Fuoco dentro me

Fuoco dentro di me...

immaginandoti... cercandoti ovunque

ed elemosinando un tenue contatto

per essere lingua che arde

in fiamminga vestale

in cui perdermi e consumarmi.

Fuoco che arde

dentro e fuori la carne,

nell'inquieto del giorno

in cui anche un filo di vento

è la tua mano su pelle

ad offrirmi brezza che dilata gli occhi

e mi trascina nell'impeto di nascondermi

in assolate voglie di lènire l'intimo.

Come un tormento,

soave incontro di bocca deforma

nel breve vagito in cui dita insegnano

brevi passaggi su dolce pianura

e contrimento interiore,

in cui l'invisibile gioca a succhiare nèttare sul fiore.

Avvampa la fiamma

in cui il calore si espande

nel violento impeto che mi confonde

in quell'onda d'orgasmo che non spegne il fuoco...

e sei dentro di me a sfogare la rabbia

come la schiuma che copre la sabbia

e si ritira nel mare.

Può essere un gioco, ma rimane il piacere

 ogni volta che giusto ti penso...

trascinata dai sensi o dall'innaturale

voglia d'averti in quel gioco di luce

in cui non voglio deluderti.

Andrea Iaia

Sarò tua

Ho intravisto la tua di ombra

come un passaggio nel meridiano dei sensi

a tracciarmi brividi profondi e intensi

in quella parte dell'irreale.

Invisibili mani

a percorrere dune di corpo,

tra fianchi ed assaggi di pelle

in frammentati bagliori nelle pupille

a darmi quell'essenziale

voglia di essere tua.

E nella sete di una certa passione

ho lasciato la carne nell'adulazione...

in quella che è poi, confusione di essere in volo

e in sospeso tra l'ardere sola

o lasciarmi cadere nel violento contrasto

di ombre e gambe intrecciate tra le lenzuola.

Sono sicura che passerai

a darmi le vibrazioni del giusto piacere,

il soave sogno è stare in tua sintonia,

e se il tempo è solo uno spazio che ci divide

prima o poi sarai su di me

nell'umido e splendido incontro

in cui sarò tua.

Andrea Iaia

Nel sospeso di certe emozioni

C'è un incontro di mondi

nel delicato tempo d'attesa,

e un fuoco che arde

nel sospeso di certe emozioni.

E comunque sia,

il ballo del giorno che reclina la testa

sulla parte di tempo

nel suo abito dolce di sera

che dona un tocco speciale all'atmosfera.

E' così che t'aspetto e mi chiedo

da quale parte di mondo arriverai

per dirmi che un temporale

ha impedito l'incontro

o che il vento improvviso è cambiato.

I sogni muoiono sempre al risveglio,

ma c'è chi continua a dormire

e a viaggiare in questo profumo di vita

dove gli odori si mescolano

nelle sorprese.

C'è un incontro soave

di stagioni ed emozioni

nell'incontro di quello che mai t'aspetti che accada

e scomponi il tuo vissuto.

Un continuo cercare di sentimenti

che vogliono essere infine bevuti

come un brindisi ai suoi colori.

E' così che t'aspetto e mi chiedo

da quale parte di mondo arriverai

per dirmi che c'era traffico,

o che hai scordato di essere

dentro ai miei sogni e hai confuso i bagliori.

Andrea Iaia

Mentre aspetti...

Mentre aspetti che il giorno si scioglie

nella parte di te che adesso ti manca

muore la voglia di essere dentro un confine

di quel che sembra irraggiungibile.

Eppure, non si muore sognando,

ma quando cadono quelle speranze

di non avere un incontro.

Sta lì, nell'imprevedibile

la chiave per aprire le porte

e di essere improvvisamente in un altro posto

che non è detto che devi per forza

seguire un traguardo:

le sorprese, gli incontri inattesi

come le cadute e le risalite

hanno il fascino della seduzione

nel tempo migliore di questa vita

anche se un dedalo di un labirinto

confonde e ci rende distanti.

Sei in attesa di un certo qualcuno

e forse qualcosa è andato anche in fumo.

Ma se succedono certi imprevisti

è perché una mano invisibile disegna un altro percorso

e vuol portarti in nuove emozioni.

Lascia stare il telefono,

certe scuse hanno il tempo che fende nelle ferite

per tagliarle ancora nel più profondo

e farti piangere.

Può aprirsi la porta e vedi entrare qualcuno

che prende le tue amarezze e ti riporta a sognare:

basta solo guardare e non abbassare la testa

a contemplare il passato.

Può essere un uomo, una donna,

un cameriere con un certo sorriso

o magari un vento che ti scompiglia i capelli

o uno scemo che balla.

E può essere un suono, un viandante

o un povero uomo

che vuole il tuo stato

per tramutarlo in quello che non hai avuto.

Andrea Iaia

Se un giorno volassi...

Se un giorno volassi...

vorrei bucare il tempo

a veder cosa accade nell'oltre

e lasciare l'odio che congela il corpo

a farlo sciogliere al sole.

Prendere scie di frammenti di spazio

per dipingere i sogni degli altri

come quadri di fiamminghi pittori

per colorare di rosso passione

anche i bagliori di una semplice attesa.

E afferrerei le melodie del sibilare del vento

per farne serenate alla luna,

sedurla ed offrirle le anime un po' disattente

quelle che non s'innammorano mai

e si lasciano illudere dal fuoco che avvampa.

Volare su ampie distese

dove anche l'aria ha il suo peso

ed il pianto del cielo irriga rose per cucire ferite...

e dire a quelli che incontro al passaggio

che s'invecchia non quando

gli anni seguono il verbo del loro passare,

ma quando si smette di innamorarsi.

Se un giorno volassi nei sogni,

entrerei in quelli di tutti

per consegnare le chiavi dello stupore

ed aprire le porte di meraviglia

nel scoprire che l'emozioni non stanno

nel guardare le cose dall'alto,

ma mentre si sale qualunque montagna.

Afferrerei quella di un giovane nato

che stringe il dito del padre nel piccolo pugno

per tenerlo stretto per sempre

e imitarlo a cercare quello del Padre che mi ha dato la vita.

Volare in alto per capire che quando si è sopra

bisogna tendere mani a salvare chi è caduto...

dove il cielo ha bisogno di quelle distese

di pianure e di mare e di terra incolta per seminare.

Se un giorno volassi nel tempo,

lasciatemi andare:

c'è sempre un ritorno per poter raccontare.

Le emozioni, hanno la luce di un lampo.

Andrea Iaia

Immortali

Oltre, non c'è nulla,

nè peccato e nè dolore

e nemmeno il pianto 

di quello che è passato.

Nulla che la terra possa poi coprire

o che la notte possa addormentare...

gli immortali sognano all'infinito

nel transito di leggenda

sino a quando da padre a figlio

viene tramandata.

Violetta ama Alfredo

nel giro del suo vizio...

oscena incomprensione

della notte che non comprende il giorno

e la sua luce

e toglie a quel ragazzo

la voglia di rapirle il cuore.

Ma lei gli dona un fiore,

dal linguaggio ambito al sacrificio

camelia che se sarà appassita

potrà infine rivederla...

e le dice amami

sapendo di essere in quel gioco d'illusione,

dove l'infido è in agguato

nel vestito della malattia.

Oltre, non c'è nulla,

nè peccato e nè dolore

ma solo quel gran ballo 

che rivive nella scena dell'inganno

e lui l'amerà nell'oltre,

nel trionfo della vita sulla morte.

Gli immortali sono i sogni

che continuano a passare

anche quando non si dorme

o si muore nelle braccia di chi hai amato...

e saranno sempre nella scena

sorridenti e meno osceni

in quell'amore che ha lavato gli occhi

e vivono all'infinito

come i segni astratti di pittura e d'arabeschi.

Andrea Iaia

Ultimo atto (le ballerine di Degas)

Un gioco amoroso,

duelli e balli di corte

nel temporale senso

di malinconia introspettiva

nelle luci della ribalta

e di ballerine sciolte

nella danza più viva.

Non sentono applausi

ma la musica dentro

come il rododentro che non sente l'inverno

ma il primo caldo di aprile

e fende l'aria 

nell'incanto di scenografia

di colori e punte

curva di poesia e luogo d'incontro

che graffia la scena.

Ideale specchio

che riflette un certo barocco...

un richiamo al passato

in cui l'inchino finale

è lasciar la sensazione di aver dato qualcosa...

l'ultimo atto non è un estraneo,

ma un chiavistello che apre la porta

dove entra la luce

per far festa col pubblico in sala.

E' l'esplosione di scena corale

che scorre con la danza d'autore

verso l'incontro con la passione

che vede ballare anche i colori.

Andrea Iaia

Il tuo diverso

Vieni dentro l'oblio dell'essere fuoco

in questo sogno vagante...

tu che sciogli l'inverno

e ne fai foglia cadente.

Sfogo embrionale del modo di essere...

passaggio del mite maestro

che insegna l'inconscio

in un altro percorso...

dove ognuno è diviso e cerca nel sesso

la parte più vera del suo cadere

dentro un abisso,

e può essere di sani principi

o facciata di sana morale,

ma segue sempre una voce che dice

se lo vuoi, non puoi farti del male.

Vieni dentro te stesso,

la voglia di crescere è ora

nel mistico incontro con il tuo diverso...

la parte di te, in immancabile appuntamento

di cui non puoi farne senza.

Ti porterò nel disegno carnale

di formare immagini e sfoghi innaturali...

parti di pelle e buchi in cui sfogare

tempesta di ormoni.

Ognuno cerca nell'altro se stesso

la sua parte nascosta

e può essere madre, persona più colta...

un prete o dottore...

un mite operaio o pescatore

al di sopra di ogni sospetto.

Ma sono io che decido per chi non sa

che fuori dal suo povero io

sempre l'aspetto.

Andrea Iaia

I sogni di Elise

Elise, sognava una grande compagna,

qualcuno che in fondo non fosse sua madre

ma un'amica nel circo terreno

puledra di tenerezza,

disegno più femminile.

E scrutava le nuvole, quelle più alte,

metamorfosi di certa pioggia,

un colore più caldo di un tramonto che assaggia

un domani più grande...

come se un illusionista le comparisse davanti

mutando la scena in una grande bugia.

Elise sognava un cane che corre

ma non sulla terra

formando con tenere mani

forme concrete che non fosse nell'anima  

la solita guerra, quella dei suoi genitori

ogni giorno alla tavola,

luogo di incontro e di armonia,

punto più dolce di certa poesia.

E di colpo...

mutò in una gran donna

svegliandosi dopo vent'anni...

un fiore più nuovo, incolta dal mago

che l'aveva creata...

e si perse nell'essere madre,

amica fedele di una bimba malata

che chiedeva solo di fare disegni

con le nuvole del grande cielo.

E capì che sognare può essere utile

se dentro non c'è quella fretta di crescere,

se non vivi il presente,

se cadi e non ti fai male...

e se i sogni si infrangono alla sua mareggiata.

Elise aveva sprecato il suo tempo

ad odiare la parte di se cui non credeva...

e non vedeva i sorrisi, la parte più grassa

e le scuse che fanno parte del conto

che l'avevano giusto abbagliata.

E sognò di tornare bambina

per correre dai suoi genitori col cuore in gola

e abbracciarli per quella vita,

passaggio dell'intimo a non essere soli

nel disegno di ognuno.

Si addormentò di nuovo,

sperando di tornare nel solito luogo

epilogo di una via della vita

che cerca le sue emozioni

nell'inconscio più strano.

Andrea Iaia

I tulipani d'oriente

Amanti ideali 

i tulipani hanno messaggi e sorrisi

e un rifugio dove portare

la sposa della natura.

E un bisbiglio segreto,

un passo deciso

per festeggiare la luce...

erotico sogno di donna

nel sentiero dove conduce

l'orgasmo degli occhi.

Il rosso le fu donato per un'antica leggenda...

cuore impavido di un  triangolo osceno

 tra il sovrano, sua moglie, regina cristiana

 e un capomastro

ucciso dal nuovo califfo. 

 Ogni goccia di sangue che cadde per terra 

vide nascerne uno dello stesso colore..

il sangue dei martiri fu detto...

 ma anche quello di un lungo sospiro

prima di avere la testa recisa.

E furono i bianchi a chieder perdono,

l'innocenza di un frutto, primizia del cielo...

lo scostare di un velo ad un suono più muto

che torna a farsi sentire dopo un lungo disgelo.

I gialli invece, un sorriso celato,

quelli che un tempo erano amori infelici,

ora il sole sugli occhi...

l'augurio a un compleanno

o l'annuncio di liete notizie...

insieme al rialzarsi dopo cadute.

E comunque, sono colori,

matite, pastelli o pennelli

per le mille e una notte

o le voglie più sciocche

di una donna celata dal burqua

che non ha nessuna colpa

di nascere dove si cela il mistero...

che è anche per questo

che il tulipano nero

indossa il vestito del lutto.

I tulipani d'oriente hanno sogni interrotti,

rossori impediti e pioggia dagli occhi...

 e raccontano storie

per calmare il pianto di un bimbo

o per accendere un fuoco

per dare bagliori alla sua mezza luna...

e tu, non dirlo a nessuno che quei tulipani

di notte, vanno a piangere insieme.

Anche loro hanno sogni,

un filo infilato alla cruna di un ago

per cucire un vestito

ad un alba dorata.

Andrea Iaia 

Dimentica...

Siamo davanti agli atti compiuti 

bastardi forse, 

e dimenticati dal senso di quelle parole

che alitano venti di guerra.

Nudi alla oscena presenza

di un viaggio all'incontrario

dove invece di andare,

precipitiamo verso il baratro

della coscienza.

E non abbiamo le ali per risalire

in quella presenza che ci ha visti crescere...

non è mai abbastanza

quello che abbiamo 

senza leggere le sue scadenze.

Dimentica quello che hai visto passare,

l'inverno ingoia pillole amare

quando fuori hai un solo colore

e qualsiasi fiore si scioglie nell'anima.

Dimentica le cose passate,

le parole dette

e presenze indesiderate

in quegli atti di scena

dove la prosa viene inventata

e gli attori migliori poi se ne vanno.

Perché la guerra è dentro di noi

nell'umana follia di un posto più sopra

di questo cielo...

dove si cade inevitabilmente

dal ritorno del grande disgelo.

Ci si fa male

e si può morire in quel grande nero...

in quello specchio dove il tuo dentro

vuole sparire...

o quando non hai più le parole

e ti consideri come uno zero.

Dimentica i fiori caduti,

ne nasceranno altri su vestiti imbastiti

per il grande ritorno da dove siamo partiti.

Andrea Iaia

Che me ne faccio di un cuore in un quaderno...

Che me ne faccio di un cuore in un quaderno

e chiuso in un cassetto

se non può volare oltre quei confini

in cui ha visto crescere

drammatica follia

di unirsi all'altro

nella tela di una chiara 

solitudine poesia.

Di te ho preso tutto,

e quello che mi resta...

solo ipocrisia fatta di ricordi

e di un ingenuo mio tormento

di non avere altro

dove affogare gli occhi

nel vederti così bella e così mia...

in quei momenti dove non ti trovo

e sei sempre quasi assente.

Sembra averlo in una gabbia

dove c'è solo il suo soffrire

per non volare in alto,

così tanto da bruciare le sue ali al sole

e gridare forte

che si può morire in un altro modo,

non per forza solo di parole.

C'è chi non riesce mai a capire

che il cuore in quaderno

rimane solo in stropicciati fogli

dove le lacrime hanno intinto

l'accontentarsi di quel niente 

o solo delle briciole

di quello che tu poi chiami amore.

Andrea Iaia

Disegnami l'amore

 

Disegnami l'amore, 

tu che puoi sopra un foglio.

Quell'amore che germoglia

nell'attimo di un bacio

o all'alba di una carezza

nell'incrocio delicato dei tuoi occhi...

e non farmi mai più del male.

Sei ancora in tempo

ad uscire dal tuo mondo così irreale...

e i sogni non si accendono

se prima non ti addormenti.

L'ideale sarebbe ricominciare

a credere di essere migliore.

Disegnami l'amore.

Magari basta un battito di ciglia,

un sorriso un po' rubato,

il sentire il mare da una conchiglia

o un tramonto stropicciato

nell'incrocio di uno sguardo.

Ma non essere come un ladro

che ruba il cuore anche se è ferito

in eterno disaccordo

con l'anima che dubita 

anche di un solo gemito.

Perché il pianto nasce dai colori ormai sbiaditi,

da un fermo immagine di un passato

mai riconciliato col presente...

e da quelle mani giunte 

che chiedono perdono.

Non farmi più del male

dicendomi di essere nessuno...

perché ti vivo adesso,

in questo chiaroscuro  di quel che sei

e che in fondo mi appartiene.

Andrea Iaia