Seduta ad un tavolino...

Lei è seduta ad un tavolino

tra un caffè e una sigaretta...

in attesa che passa

quel sogno in cui dentro

spesso s'inventa e si riflette.

E' indecisa nel suo romanzo

se incontrare all'appuntamento

la voglia di vivere un'altra vita

o rimanere nel suo pianeta

dove il banale la inquieta.

Ha una calza leggera che scende

e l'uomo seduto la scruta di fronte

in un mezzo sorriso,

 non appena lo sguardo s'incrocia

con il suo poco sperduto.

E si perde in quello che ormai è passato...

una corte spietata

che l'uomo con cui condivide la vita

ha tralasciato

concedendo il suo di sorriso

tra il sapore di aromi

e cornetti alla crema di riso.

Si sente rivalutata...

il profumo più intenso degli anni passati

in quel gioco sottile di coppia

dove poi tutto finisce

e si sta insieme

per non cadere nei sensi di colpa.

Accetta quell'uomo al suo fianco...

un incontro al volo col suo destino

e lascia che le belle velate gambe

siano dentro un leggero piumino

dove lei sta volando come colomba

sul pendio più dolce della passione

per planare in quel breve tempo di seduzione.

Andrea Iaia

Se potessi realizzare un sogno

 Se potessi realizzare un sogno

aprirei una bottega

per vendere speranza a buon mercato

in cofanetti rilegati

con dentro orsetti di peluche

per chi di pillole si nutre come pasto

ed è convinta di sparire

nel suo specchio.

Per un soldo direi che basta

a nutrirlo di quell'affetto

che non potrà mai darti...

e stropicciarsi gli occhi

nel veder dall'altra parte

se stessa con un vestito bianco...

a sognare il mare,

tra il profumo delle onde

e dei gelsomini controvento.

Venderei girandole

per chi soffre dentro a un letto

da soffiare forte per invertire rotta

della grande nave dentro la tempesta.

Cuore dolce come cartapesta

che ama farsi stropicciare di nascosto

nel bianco e nero della vita

che non è sinonimo di malinconia

ma un delicato spazio di poesia.

E scatole di sorrisi

per chi combatte con la sua tristezza...

un viaggio dentro a una carrozza

per sognare ad occhi aperti

a chi vive di quel male

che li fa sentire in un pianeta oscuro.

Una dolce passerella

tra il buio e la coscienza

col volto sporco di nutella

e a ridere nella stanza.

Regalerei carezze sfuse o confezionate

ad anziani abbandonati in quei posti

che chiamano delizie...

dove dentro si celano dei mostri

negl'inganni di sevizie

tra chi ce li ha portati

e chi li accetta per toglierli anche il fiato.

Darei di nuovo giovinezza

e vigore della vita

per ricacciare da dove son venuti

quegli stronzi partoriti con amore

e che ti abbandonano per un posto al sole.

Tutto per un soldo, prezzo di quei saldi

che solo pochi sanno fare,

quelli che s'inventano un mestiere.

E venderei la pace

per chi nell'inferno giace...

giocattoli semi nuovi per chi bambino resta

dentro il corpo di un adulto.

E non mi sentirei esausto

nel prenderti a ballare

per quel ballo che non hai mai fatto

quand'eri giovinetta.

Anni passati in fretta

ad aspettare l'uomo giusto della vita

o un figlio mai partito

comparire in fondo nel bianco della luce.

Andrea Iaia

Innocenti ambizioni

Mentre il cielo fende
la sua luce all'orizzonte,
l'uomo non comprende
quel cammino dentro acque
ora conturbate...
e ora in calma piatta.
Ha paura di addentrarsi in strane onde,
l'incognita profonda
di se stesso
come un angelo dormiente
che dall'altra parte aspetta
il suo andare in quel confine.
Lascerà sempre quel qualcuno
che divide i propri umori,
nuvole di passaggio
nella nebbia dei valori
che fanno nascere e morire
le innocenti ambizioni.
Ma la chiara alba
avviene quando decide di cambiare.
Non ci saranno temporali
a spaventare quell'angelo dormiente,
perché sotto le sue ali
ci son le onde di una musica
che sposano e fan vibrare
le corde del suo cielo.

Andrea Iaia

Alito di vita

In questo chiaro incontro,

l'alito di vita, quando nasce

non la ferma neanche un sasso sulla bocca,

e benché sia un passaggio transitorio

val la pena di viverlo sino in fondo,

anche se è introspezione di fatica

il guardarsi dentro

per paura di scoprire che non siamo

quello che mostriamo.

E respiriamo emozioni,

il cibo della mente

convinti di veder passare oltre

le misere indecisioni...

il diventare paglia davanti al fuoco

dove la vita si prende tutto

come i figli che ci tolgono il respiro

e non sappiamo mai

se siamo deboli o vento di zefiro

che soffia forte.

E in questo chiaro incontro,

dove nasce poi quell'oltre

e ci si innamora un'altra volta...

c'è sempre vita che cerca spazi

e pretende un posto al sole.

E vengono aliti di baci

che arrivano a toglierti il fiato

e smorza ciglia perse e già confuse

con un suono che senti solo dentro

per non sentirti escluso.

E poi viene voglia di sparire dalla scena

per vivere la favola, un'altra,

quella di non morire tra le pene

di aver vissuto quell'attimo di vita,

che qualunque forma abbia

conviene prendere quel treno

per un viaggio dentro ai sentimenti.

L'alito di vita, non nasce solo da una donna,

ma assume forma che vogliamo infine darle

per combattere quel dolore

di non essere nella vita di quell'altro

che non ha colpa se dentro

vede nascere il seme di un respiro.

Ha l'odore di verde foglie 

che si smussano al desiderio di quel vento

che vuol soffiare forte.

E qualunque cosa accada

non c'è colpa se siamo infine involucri di carta.

Andrea Iaia

Vento che inquieta (tango)

Poni la gamba in mezzo alla mia...

dice l'uomo nel suo cappello 

vestito di tango

dove musica suona delicati momenti

di un tempo in cui poesia

si mescola ai passi di leggera armonia

 per essere vento che inquieta.

Rifugio di ombre in cui ondeggia marea

in quasi amplesso di musica e note...

che nasce... strema e finisce

nell'abbraccio di una danza selvaggia

dove il rosso damasco è come un coltello

di sangue e passione che fende la voglia

di un dolore che oltraggia chiare ambizioni.

E' il tango sensuale

che entra senza preavviso

nell'argenteo riflesso di luce

per bere l'eclisse di gelosia che trama vendetta

sulle labbra di un chiaro castigo

di memorie lontane.

Odor di tabacco e occhi come diamanti

riflettono in lei

il lento sapor di conquista

dove a morire sarà chi recide la rosa

con la gamba come un colpo di frusta.

Lei ondeggia il suo corpo

sicura nelle mani di lui che le sfiora la vita 

e la conduce nel solitario amplesso

nel sublime fuoco nel corpo

dove lo spirito inquieto cade nel vuoto

di musica che cresce dentro l'ignoto.

Andrea Iaia

Sentir l'odore della tua pelle

Sentir l'odor della tua pelle

come balsamo che sconvolge i sensi

è l'antitesi del mondo

che si apre alle pupille

come dolce ricompensa

alla bocca che ti assaggia

e beve strati di momenti.

L'inverno fa il suo ritorno

come un bacio sopra il collo

per fecondare terra arsa

da quel fuoco sulle labbra

che scende sulla bocca 

nell'attimo in cui vibra

e sogna ad ogni aperti

la fonte del piacere.

Sentir l'odor della tua pelle

in un viaggio dove mani

sono sulla carne

è sentir fremere le ali

per un volo su silenzi taciturni...

come il tempo di passione

che vuol vivere le ombre

nell'enfasi del gemere

sotto chiari battiti di corpi

che stanno per cadere.

Andrea Iaia

Nel delicato vento...

Seni grossi o forse piccoli, 

che importa...

interessa che sopra vi sia la mia bocca...

a darti quelle sensazioni

in cui il tempo sopra a un letto

si abbandona...

in un sogno dove a scaldare le lenzuola

sono bravi tutti,

ma scaldare il cuore

infine è altra cosa

nel delicato vento della lingua

che prende dalla pelle

la luce più ambiziosa.

Andrea Iaia

Spettatori di vita

Penso che la vita sia come una scatola

di infinite e semplici sorprese...

caramelle da scartare

in colorati incarti dove ognuna

ha un sapore diverso,

come quei giorni introversi

in cui aspettiamo qualcosa

che deve cadere dal cielo.

Strade e salite come a un tour

in cui il ciclista è senza fiato

per trovare oltre la sua montagna

la rapida discesa da percorrere poi senza freni.

E noi, come spettatori

di un film che deve avvenire sotto il cielo stellato

somigliamo a rami di alberi malati

che aspettano l'inverno

per spogliarsi d'ingiallite foglie.

Ogni sera è diversa e mette in risalto la luna

a volte nascosta non per paura

ma per altre tribune...

ma sappiamo che che c'è e non sospettiamo

che qualcuno invidioso l'abbia fatta sparire

per un lungo digiuno

o perché andiamo a morire.

Siamo dentro l'autunno che aspetta l'inverno...

e vogliamo la primavera d'incontri,

l'estate dai dolci tramonti

e di albe inattese

come una pioggia dovuta che ci tenga sospesi...

ma comunque dentro una vita di piena di calde emozioni,

pianti e risate per ferite che non vengono per il dolore

ma per farci migliori e prepararci alla resa

a quel qualcuno oltre quel cielo turchese

che sciolga i nodi dei capelli bagnati

e mette alla luce quei sassi

che nel mare abbiamo spesso gettato.

Andrea Iaia

Semplici mondi che...

 Siamo semplici mondi che vivono in parallelo

stesse lacrime di quell'unico cielo

che confondono il mare...

eppure non siamo migliori

della vita che chiede ad ognuno di uscire dall'io...

piccola luce di un altare

per quel treno d'orgoglio fermo al binario.

Artisti di un circo sempre in un viaggio,

l'unico per i codardi e per chi mostra coraggio

di riempire e stupire la sala di spettatori.

Quelli che diventano attori solo per una esigenza...

eppure il cielo, di stelle non può farne senza,

e il battito d'ali non può esserci senza emozione.

Aspettiamo quel colpo di scena che ci cambia la vita

o un nuovo arcobaleno dopo la pioggia battente.

Ma se ora mi ascolti...

ti dico che sei solo la parte migliore,

quella capace di mosse a sorpresa

che stupiscono tutti...

la magica attesa di un colpo di coda...

o un romanzo infinito con un finale che inchioda

quello che oggi ti sembra l'assente e che non t'ascolta.

Le storie si somigliano tutti,

un battito fuori dal solito, oppure un difetto...

ma belle comunque, se viste dal lato migliore,

perché se non ci fossero,

non avremmo lanterne per le vie più oscure.

Siamo semplici mondi che vivono in parallelo,

segreti di un Dio che ad ognuno rivela

che siamo in grado di stupire a sorpresa.

Discese infinite di corse a perdifiato

su erba incompresa di un disegno abbozzato

di un pittore che dipinge la tela

con l'imprevedibile vento che soffia e gonfia la vela.

Un atto unico di unica scena

dove a morire è la propria poesia

in quella preghiera che ora senti più tua.

Andrea Iaia

A S.Anna c'era...

Lì, dove l'acqua ha scavato una gola stretta

son passati fanti per la chiesa di S. Anna

nell'inverno di una notte asciuttta

con i loro canti ad addolcire stelle.

E le lacrime di quella luce sulla pelle

non son distanti da quel tempo,

e non è nemmeno raccontato

sui libri della storia...

ma vive dentro quella casa dalle luci ancora accese

che oggi porta il nome di memoria.

C'era il viaggio di sfollati,

ma c'è chi giura che erano felici

in quella terra dalle case nella roccia...

una camera per tutti,

divisa solo da una tenda

e da quel canto di una donna

che scioglieva la sua treccia.

E il profumo di polenta con farina di castagne

bagnata con il latte delle capre...

il bacio degli innamorati al tramonto sconosciuto

dove il sole scompariva oltre le montagne

di un blù mai vissuto.

L'odore di lavanda nella brezza della sera...

il canto di cicogna sul tetto di una casa...

e c'era Silvia che dava da mangiare ai suoi conigli

che dicevano di lei, aveva perso quattro figli

uccisi da quell'odio travestito da un'aquila dai lunghi artigli...

uno straniero che occupava la sua terra...

e Ciro, l'unico rimasto di otto anni, muto...

dall'aver visto il padre trucidato lo scorso inverno.

Lorenzo, con il fratello Gino

cavatori nelle grotte di un posto più vicino

dove il mare si udiva nelle viscere di montagna

uniti a loro come una famiglia,

per dividere il pane a più bocconi

tra i ceppi di un braciere

dove il fuoco bruciava giusta legna.

E c'era il sogno nella testa di Lorenzo

che non poteva mai mutare

perché fuggiasco da un distretto militare

dove i fasci lo avevano costretto a bere olio

per una presunta accusa appena di sbadiglio

al passaggio di un gerarca.

E Gino congedato per malaria

non ricordava quel colpo di moschetto nello sterno...

camminava curvo, e diceva a tutti quanti

che la memoria non si scrive in un quaderno.

Fucilati tutti quanti,

catturati da una promessa di perdono...

il vile canto del leone.

“Se qualcuno è vivo alzi la sua mano

che lo portiamo in ospedale”...

il finale atto di un crucco caporale

dalla risata becera somigliante a quella di un cinghiale...

e quelli che l'alzarono... furono colpiti alla testa

da un plotone che voleva ridere alla sua festa.

Oltre 500 somiglianti a quel Cristo

senza vita e senza croce di un agosto più feroce...

e C'era Anna, di appena 20 giorni,

Evelina, che quel mattino aveva le sue doglie,

Genny, che prima di morire, per difendere suo figlio

scagliò il suo zoccolo in faccia a quel nazista...

dall'anima infame e più spoglia.

Il prete del paese, che implorava quei soldati

di risparmiare la sua gente..

il pianto più scomposto di una chiesa devastata

da quell'odio indefinito...

e otto fratellini con la loro mamma

indifesi e senza colpe.

A Sant’Anna di quel quarantaquattro,

l'uomo uccise il suo io staccando quel biglietto

per un vile viaggio da turista

nell'inferno suo diletto.

E lasciò il fuoco a cancellare tutto,

ma la memoria è come un pasto

che non dimentica che l'odio alimentato

diventa poi un gran banchetto.

A S. Anna c'era il girotondo dei bambini,

ma forse un Angelo distratto

s'è spaventato dal ghigno di quelli acerrimi aguzzini

ed è volato a piangere come un pellegrino

sulla muta tomba

di suo padre contadino.

Andrea Iaia