E' a letto che...

A volte,

ci facciamo del male,

perché abbiamo difficoltà a rinnovarci

in un amore statico

fatto solo di nostre parole.

Gli schemi dell'amore pulito,

del bravo ragazzo,

o di lei che vorrebbe più attenzione,

non valgono quando si è lontani

e sono catene che ci obbligano a dire

che tutto va bene e che ti amo sino a morire.

Ed invece è a letto che uno diventa più vero,

perché incollare la bocca,

e rapprendere con la lingua gli umori dell'altro...

perdersi negli occhi di certa passione,

dicono tutto, persino quello che non si è mai detto.

E vorresti inalare a fondo gli odori della sua pelle,

per sentirne il profumo quando ti manca...

mentre scivola dentro il tuo corpo

ed è lì che lo senti tuo, sino a sentirne dell'anima

quel certo brivido che ti percuote.

E se consideriamo l'amore una vera emozione,

ci facciamo dell'altro male,

perché invece è una comprensione

profonda che l'altro/a riesce a completare 

nella parte di te

e lo perfeziona con quel silenzio,

perché sa che alla fine verrà a darti persino le pene.

E ci facciamo del male

perché non riusciamo a capire

che la vita ci passa accanto 

e non ce ne accorgiamo nemmeno...

e che le parole sono solo un monologo su un palcoscenico

che può essere ovunque,

ma non quando si vive assieme.

Ci si cerca solo per essere spettatori di se stessi...

ma è a letto che senti il suo sangue vibrare col tuo

e vorresti non staccarti mai dall'unione dei corpi, 

perché l'unico cuore che batte è solo uno,

quello infuso nell'altro e sai, che tra l'ombra e l'anima

sei profumo, inchiostro indelebile

che scrive la tua parte di vita,

quella che hai sognato sin'ora.

E può essere attrazione morbosa,

fragilità di non essere compresi,

ma è lì, che si gettano maschere e tiri fuori dal corpo

la tua vera natura.

Andrea Iaia

Il destino...

Il destino a volte, conosce bene 

dove e quando venirti a prendere.

E' una parte di te stesso che viene a ricongiungersi

quando meno te l'aspetti,

anche se non ricordi

di aver con lui steso un bel contratto.

"Voglio qualcosa che somiglia

a ciò che non conosco...

ma che sia amore", dici,

mentre il tempo scorre inesorabilmente,

e non ti bastano le emozioni che son passate...

magari quei sorrisi

che han lasciato il segno di felicità vissuta,

quando inesorabilmente,

 come una moneta sopra l'erba

che cade senza far rumore,

o una spada che taglia in due il volto dai due colori

viene lui, l'ospite inatteso,

con quel peso di passare indesiderato

e di tagliare in due quel desiderio

e darti voglia di combattere.

Ha il tuo pensiero tra le forme

ed ha voglia di danzare nella stessa lingua

dei tuoi sensi...

e di riportarti le parole che si sono perse,

magari quelle che non ricordi

mentre aspetti il sole e sempre buone cose, 

come un viaggio progettato,

un evento o un incontro innamorato.

Solo che... non hai preparato la valigia

ed è un boomerang che ritorna

in un giorno grigio...

ed ha il vestito della pioggia

su qualcosa di diverso

che rompe col normale e lascia il segno

come un morso nella carne.

E può essere fatale, come un passaggio nel mistero

che chiude la presenza di quel fascino di vita,

e che comunque ti appartiene

ed ha il sapore di quel bacio

che socchiude le tue labbra

in una identità che credi sia perduta

ed invece è pulita.

Andrea Iaia

Non ti conosco ma...

Mi mordo le labbra

per controllare la voglia indecente d'averti...

scomposta, in quel mezzo sogno

in cui ti invento

tra le ombre di questa stanza

così, dannatamente perduta

nei meandri di un letto 

che sento ora troppo grande

in cui riesco ad imbrogliare fotogrammi di te,

che mescoli il tuo corpo col mio.

Vaniglia, il profumo inebriante di sesso inventato

o perduto nella mia mente,

in cui frammento gli umori di lingua

sulla mia vogliosa di unirsi alla tua...

e mi gioco il coraggio

nella verità crudele

che mi vede arrogante nella vergogna

perché sono donna e madre fedele.

Non ti conosco, ma so che quando t'incontro

io non sono più io

ma quella che ha voglia di te

e che per te farei qualunque cosa

oltre i limiti della follia

e di quello che non faccio col mio compagno.

Non ti conosco, ma c'è quella strana magia

come se girasse un foglio

e mi facesse dimenticare che ho figli

e di essere un'altra...

in cui appena ti vedo

mi attiri e mi fai fermentare di sesso

nella mia ibrida voglia d'averti.

E intanto viaggio in modo morboso

in quel che mi piace,

perché il tuo stile mi accompagna ad essere femmina

dentro i grandi silenzi di una donna normale.

Andrea Iaia

Tentacoli di follia

Tentacoli di follia,

quelli che si esprimono

a piccoli morsi sulle pelle nuda,

inconsapevole di ciò che l’attende.

Lei è sdraiata e ancora vestita

delle sue emozioni,

ma con la voglia di essere esplorata

dal suo stesso desiderio...

e allora chiude gli occhi e le gambe

che si rigano

al bisogno di maschio

e di avere con lui un momento indimenticabile.

E con i sensi e l'olfatto

annusa e riconosce

l'odore di uomo che si avvicina

e rende più seducente il profumo

del bisogno di sesso.

Lui la tocca, seduce i suoi istinti

facendole mordere il labbro...

e saranno gli attimi di dolce deglutazione

di umori sospesi d'attesa

che si riempiranno di silenzi e pensieri

che prima erano turbati...

saranno tentacoli di follia

quelli che si uniranno

dall'odore della stessa voglia carnale

che la faranno aprire al piacere.

Andrea Iaia

Se posso togliermi le ali...

Mio Dio, perché mi hai fatto simile

al mondo umano,

quando non posso dare la mia mano

a chi ha bisogno di un po' d'aiuto!

E perché queste ali,

se non posso poi volare

o sorvolare quei pensieri

che si spengono

ed uno non vede più la luce!

In diretta con il tempo

finisce che ci perdo

ed uno poi non spera in quell'aiuto

per rialzarsi dalla caduta

e proseguire con fiducia il suo cammino.

E mio Dio, perché sono così vicino

a chi crede che quelle pillole

possano fargli intravedere il paradiso

se non può vedersi nemmeno in viso

e capire che il volto si trasforma 

quando crede alle favole di chi la trascina dentro.

Se posso togliermi le ali

ed essere forse agli altri uguale,

vestirei i panni di un dottore o un infermiere...

e non di un predicatore che trascina a sè 

solo quelli un po' migliori

non per far proseliti di Cristo,

ma per godere di un ceto medio più composto

e sedersi al primo posto...

oppure i panni di un indigente

o giusto un mendicante

per vedere quanti fanno finta di vedermi

e passare oltre...

e poi farsi piangere il loro cuore

ad una scena che commuove

in una fiction che non esiste

o un terzo mondo d'aiutare,

magari con un euro o una piantina da portare

ad una ricerca che serve ad arricchire

un altro che ci prova.

Mio Dio, perché non posso intervenire con i tuoi poteri

a chi distrugge il mondo 

e seppellisce sotto terra

veleni che non sono pomodori

e ricchezze con il beneplacito del potere

che accumula tesori e riduce il popolo alla fame.

Perché non posso poi fermare quelle mani

violente ed assassine,

o i pirati della strada imbevuti sino all'osso di quel vino

che invece di essere di buongusto per il palato

omologa un omicidio cucito e prepagato...

impunito poi grazie ad un avvocato.

Se posso togliermi le ali,

vorrei essere quel giudice ma dal tocco più divino

e non che si commuove da un grande ciarlatano

convinto d'avere un cuore umano.

Vorrei essere quel qualcuno che bussa alla tua porta

per chiederti se hai tempo per sentire la mia storia,

e non sentirmi dire... passa un'altra volta,

perché se devo raccontarti che avere le mie ali

non servivano a farmi avere la parola...

è per te che io ho fatto questa scelta.

Andrea Iaia

Dentro lo specchio ricordi mescolati

Quel tuo modo di guardarmi

che prende forma dal tuo volto

e che ne prende le sembianze

in una cornice dello specchio

quando s'imbrunisce il volgere della sera

che come un pennello schiarisce

i toni in controluce e s'imprigiona 

dentro la mia essenza...

sono ricordi mescolati

nel sangue della vita,

che hanno il fascino di un compiuto

di giovani ventenni

in cui ognuno seguiva l'innocenza

con quella che i grandi 

chiamavano imprudenza

e ci mostravano i pericoli.

Ma tu non sei con me 

quando s'alza il giorno...

quando pungo il mio risveglio 

cercando il contatto della tua pelle...

o nel bagliore del sole dentro gli occhi

in cui mi aspetto un lungo bacio,

magari nuda sotto le coperte.

Non sei nel canto di cucina

tra l'acqua che scorre nel lavandino

e il rumore di stoviglie

mentre carichi la moka,

o nella follia di far cadere la vestaglia

e di offrirmi il fresco pube 

all'odore di vaniglia.

Sei solo in quello specchio

come sigillo incancellabile

ad augurarmi la fortuna...

e forse, sei immagine del nulla 

di qualcosa che mi manca,

o un pezzo della luna 

in cui un angelo m'imprigiona 

al tuo modo di pensare.

Ma quel tuo modo di guardarmi

io l'ho conosciuto 

in una storia che mi tocca

in cui ventenni 

abbiamo condiviso frasi

e bagnate ciocche 

di frammiste ore di poesia

in una stanza dove non avevamo nulla,

se non un letto e l' anestesia 

di un amore immenso.

Vuol'essere forse un modo

di vestirmi del tuo stile,

in cui per nulla al mondo 

cambierò lo specchio

dei ricordi mescolati

con il sangue della vita,

ora che mi hai seguita 

come eterna ombra

nel tramonto della mia 

e mi aspetti oltre,

per continuare il sogno 

che si è spezzato un giorno

in cui l'aria mutò di colpo 

e mi arrivarono alle nari,

io che ero altrove,

e un gran profumo di ginestre,

di quelle che coltivavi 

dentro vasi alle finestre

mi pervase e capìì che t'avevo persa.

Andrea Iaia

Nessun silenzio è più silente del peso di un'anima

Silenziosa mi resta tra le dita

la tua pelle fresca,

come una rosa spogliata del suo profumo

per farsi odore del tempo vissuto

in una passione immensa,

lacerata solo da un disco muto 

che gira e s'inceppa

su quelle parole

che ti hanno fatto brillare gli occhi

in quel ballo notturno,

e che ti hanno fatto incollare la bocca

umida e carica di voglia

poi sulla mia.

Silenziosa mi resta la stanza

che hanno visto le ombre

animarsi sulla parete,

mentre concepivano sesso sfrenato

in un connubio sul letto

in cui spesso dimenticavamo 

di avere una vita,

nelle mani di un'altra/o.

E il tempo volava e dovevi metterti a posto,

ritruccarti per non lasciar intravedere i segni sul collo,

lasciandomi il tuo profumo sulla mia pelle

a fondersi nei sogni nella giostra delle pupille

che volevano essere oltre la notte,

a vederti dividere il letto con l'uomo della promessa,

per vedere se la stessa passione

era sconnessa come mi raccontavi.

Eravamo nati in tempi sbagliati dicevi...

e dimenticavi che l'amore ti trova ovunque sei.

E i sogni non si possono mai cancellare:

sbiadirsi col tempo sì,

perché la rosa nelle tue mani appassisce

nella follia di una tortura

in cui nessuno si prende cura

di un amore nato per caso...

ma guarda solo al suo io

come se lui stesso fosse un'intruso.

Nessun silenzio è più silente del peso di un'anima,

che se ritrovasse la voce, ritorna l'odore

e il profumo di pelle abbracciata

e di bocca ancora unita

in quel cercarsi e unire la stessa lingua che parla al cuore

in modo profondo.

Andrea Iaia

Ti ho visto partire

Ti ho visto partire un giorno di pioggia

e non ricordo nemmeno il tuo nome...

anche se dentro il mio cuore

hai impresso il tuo stile

come un segno indelebile.

E mi hai amata tra lenzuola di lino,

intrecciando un tessuto fatto di pelle

fra le mie gambe,

in cui ti ho concesso il mio frèmito,

comprese quelle paure

che hai saputo togliermi con il tuo appetito.

Ti ho visto partire

come un sogno che dolce è passato

in quel treno, forse l'unico 

che si è davvero fermato nella mia vita,

e non so se sei sposato,

o un fantasma che ha bevuto a piccoli sorsi

come dentro un cristallo la mia povera anima,

ma so che certi momenti

non possono sbiadire dentro i ricordi...

perciò dentro la giacca

avrai trovato il mio numero insieme al biglietto,

e se vorrai un giorno rivivere

la stessa passione,

consideralo un'evasione,

se sei legato ad un'altra donna.

Conosco gli scrupoli dell'uomo,

che prima si dona e dopo scappa,

ma se dovessi passare,

mi troverai calda, con odorosa bocca 

da farsi baciare,

come primizia di un vestito di lingua su pelle.

Andrea Iaia

Allora, si faceva festa!

E allora si faceva festa,

quando l'uomo col pianino

veniva sotto casa

e le finestre si aprivano

come a fare entrare il sole

a riscaldare i muri.

Le acerbe ragazzine

con i calzettoni bianchi 

e tirati sopra gli stivali

erano le prime a rompere gli schemi

e a danzare in quello spazio

circoscritto da un suolo polveroso...

innocenza che sposava

la gioia dentro gli occhi,

mentre il mormorio dei vecchi

si faceva musica

dai balconi un po' corrosi

di quella pioggia dei ricordi

in cui essere felici dentro

non era un'ambizione.

Si faceva festa col pane cotto in casa,

un pugno di fagioli

ed un bicchiere di buon vino...

mentre scendevano i fidanzati,

quelli ch'erano scappati

ed ora sulla via, ad ottenere quel perdono...

con la complicità dell'uomo del pianino, 

che incalzava sulla manovella...

e delle buone donne con le mani di farina...

dolci nel vassoio e buon marsala

per creare quel quadretto 

a mo' di dispetto alla mala sorte.

E allora, si faceva festa

col nonno che non sentiva

e confondeva quei promessi sposi

come ladri della sua dentiera

e ridevano i parenti a crepapelle

mentre il ballo andava avanti fino a sera

con il gioco della spazzola

e una quadriglia nel cortile.

Anni cinquanta, patinati e lucidi

come un palpito più forte che mi prende

nel guardare questa antica fotografia...

mia madre balla con mia zia,

nella cornice di splendida poesia

e nel bianco e nero d'altri tempi.

Andrea Iaia

Graffi nella pelle

Graffi nella pelle

in quel sottile velo di solitudine,

dove l'orgoglio fa guerra

con quel desiderio di resa

e vuole abbatterlo

dentro un silenzio più grande 

di quanto possa sopportare.

Sentieri che hanno ancora il sangue

nelle cicatrici

di quel male adulatrice di ricordi

che gioca con le immagini

e le sovrappone a modo suo

come un puzzle da ricostruire

in un distorto senso...

e sei a piangere e a mescolare colpe

in quella pelle che forse non è tua,

nell'ibrido momento

in cui vuoi essere nell'oltre,

e non a domandarti

del perché piove sempre sul bagnato.

Ma se non viene la tempesta

non può esserci quel ritorno di profumo

a inebriarti di emozioni...

quello di sentire il tono di solitarie voci

e a farti incamminare nell'immaginario velo

di una nuova occasione,

da prendere magari al volo,

e a disegnare con le dita 

quel ricordo così scomposto

che ti guarda come un cercatore di sorrisi 

sotto un pezzo di quel cielo...

per farti ricordare che c'è il buon Dio

che non ti lascia mai vagare così sola,

e che quel profumo è uno strascico

del camminare insieme.

Ciò che soffre e geme è solo un canto

di questa vita breve...

e quei graffi, che a volte sono nella pelle,

sono limiti dell'anima che si eleva al sole

per attingere dal cielo un poco del Suo amore.

Andrea Iaia