La donna dei fiori

Un dono d'amore alla donna dei sogni,

una magica gonna che si alza al vento

sono i petali di un omaggio gradito allo sguardo.

L'armonia del suo profumo 

è come un riflesso dentro gli occhi attenti

che mentre scivolano sul taglio dei seni

le nari annusano il lieve candore di pelle

come gocce di perle in un intimo a cena...

e magari sotto un cielo pieno di stelle.

Soltanto un euro il suo costo,

e le sue spine saranno come baci alla bocca

che avranno i morsi alle tue labbra

con il segno del suo rossetto...

o un tulipano che ti consegna le chiavi in mano

per il tutto compreso in un letto.

La donna dei fiori mi fermò

lungo la strada,

immaginando, avessi la mia

per farne un regalo e sognare...

poco più di vent'anni e lasciata alla strada,

campava di quello che offriva

come primizia di primavera

ad un prezzo scontato.

Ma non poteva sapere che sospiravo per lei,

ed era per lei quel dono d'amore dagli occhi marroni

e dall'accento straniero.

Distante, un banchetto con suo figlio

di quasi sei anni,

aspettava la madre

con qualcosa da poter mangiare

vendendo quei fiori.

Aveva un barattolo di stupidi avanzi

di pochi centesimi di euro

lasciati dai passanti che andavano così di fretta

da non  vederlo nemmeno...

la donna dei fiori cercava il mio sguardo

come pietà scolpita

pur di non fare un altro mestiere.

Presi una rosa così vellutata,

proprio come una gonna bagnata

in una giornata di pioggia

e poterla abbracciare confuso

in maniera selvaggia.

Non capì quel che provavo per lei

e nemmeno le venti euro dentro la tasca...

la sua bocca rosea come una pesca 

dopo lo stupore degli occhi ripeteva...

soltanto un euro il suo costo,

e queste spine

saranno come baci alla bocca

che avranno i morsi alle tue labbra

con il segno del suo rossetto.

  

Andrea Iaia

Inspiegabilmente confusa

Sono inspiegabilmente confusa

perché ho avuto le mani, le sue,

sopra il mio seno

e a scoprirmi sotto la gonna.

Ho lasciato la terra

per spaziare nel desiderio, 

e l'ho sospirato la sua bocca

ad assaggiare le ciliegie mature

prima che le mie labbra gemessero

di parole sconce.

Confusa e persa nei corpi nudi

che cercavano di spegnere il fuoco

e che appena sembrava spento

si avvampava di nuovo,

ogni imperfezione

corrispondeva ai miei capricci.

Ore divine passate su un letto

e su affreschi di cielo

come se non fosse quella una stanza,

vibrazioni alla luce degli occhi,

mentre bevevo nei sogni...

una bambola di porcellana il mio corpo

rotto nei giusti tempi.

Inspiegabilmente confusa,

nella mia irresistibile tentazione

che era anche la mia oscurità

e la mia dannazione

nella rugiada che percorreva il velluto

dei petali in fiore nel lembo di carne.

Andrea Iaia

Un desiderio, o solo un sogno?

Notte incantata

e incancellabili le sue parole smorzate

in un luce soffusa

che penetrava dalla finestra,

in cui odori e suoni si mescolavano

tra ombre che parevano avvolgersi

per farmi mancare il respiro.

Labbra incollate

come se lo avessi conosciuto da sempre,

e pupille piene di luce

ad incantarmi di vibrazioni

ne l'alzarmi una coscia

e violentarmi così,

come volevo che fosse

per provare i brividi dietro la schiena.

Gli anelli di fumo, concentrici e sparsi,

mi fanno pensare 

che non l'avevo mai visto prima

e sapeva di dolce, 

d'umori e di orgasmi,

o forse, era uscito dalla mia mente soltanto.

Un desiderio, o solo un sogno?

Il mio passato o il mio futuro?

Di certo, un sortilegio

in cui il mio corpo è ancora caldo

di sesso infinito...

vorrei mi prendesse ancora

per sentire il profumo delle sue labbra 

e la sua lingua a girare sulla mia,

mentre mi cinge i fianchi

e spinge... spinge...

sino all'estremo delle sue forze.

Andrea Iaia

Stanotte...

Buonanotte poeti!

Io me ne vado, non so dove,

magari davanti a un lampione 

a vedere gli insetti che girano intorno

e capire perché danzano alla luce

senza un bicchiere di troppo.

Buonanotte alla via,

solitaria e smarrita

col fascino di farci l'amore

in un desiderio che fa pace

col mio destino,

e vedere se smorza il suo labbro

mordendo appena il mio

soffocandolo di gemiti sparsi.

Il mattino è lontano,

e ti chiedo la mano donzella

svegliata dal mio dolore...

so che sei dietro fessure

a vedere quale è la mia meta

con un bicchiere di troppo.

Buonanotte anche a te

che scruti oltre il cielo

a vedere quale è la mia scelta

senza impedirmelo con l'angelo buono,

ma se il silenzio è rumore,

e non ho mai ammazzato nessuno,

stanotte son nudo, bastardo dentro,

e ho appena ucciso me stesso

davanti a un bicchiere di troppo.

Proprio stanotte, che ha l'abito giusto

per celebrare un pianto a dirotto.

Andrea Iaia

Non so dove mi trovo

Non so dove mi trovo.

Credo d'essere dentro il mio letto,

ma non sento sotto, lenzuola e materasso,

è buio, non vedo e tocco qualcosa

e percepisco il soffitto. 

Sono sospeso,

 nudo e ingarbugliato nel mio lenzuolo

c'è un altro me stesso,

e accanto, un donna che non conosco. 

Risacca e odore di salmastro

m'impregnano le nari,

e di colpo, vedo il mare e mi tuffo

dentro il turchese così cristallino,

e scendo giù, nel profondo mistero

che mi coinvolge, e sul cuscino,

la donna si gira, mi abbraccia

e mi avvolge... profuma di sesso

e la sua bocca è bagnata

di umore selvaggio.

Non è la mia donna, ma mentre le onde

sciorinano lente e schiumose sulla sabbia,

un bacio mi stampa e socchiudo i miei occhi,

e avverto il fiato mancarmi, voglio lasciare la morsa,

ma il mio sesso nel suo è un gancio che mi trascina...

scendo ancora più giù nel profondo...

la sua lingua come un serpente mi attanaglia la gola

mentre l'acqua riempie i polmoni.

No so dove mi trovo,

ma credo d'essere alla finestra

a guardare le luci lontano,

dopo di essere sceso dal letto

e lasciato i suoi seni gonfi di sesso e sudore.

Questa volta è mia moglie dopo aver fatto l'amore

che si gira, volta il cuscino e mi abbraccia.

Mi tocca e mi scuote.

ma non sento la voce e avverto che grida,

piange e singhiozza di colpo,

mimando le labbra, capisco che sono morto.

Andrea Iaia

Due donne deluse

Hall di un albergo: due donne deluse

si incontrano per caso 

e si raccontano a vicenda

davanti ad un “Gin”, in bicchiere con ghiaccio

e ad un cameriere che non perde uno sguardo.

Lampadari a gocce e luci sfavillanti

sul rosso velluto di un bar all'interno,

sedute ad un tavolo, in parole intrecciate

gettano veleno su come i loro mariti 

le hanno rese cornute.

E come fossero amiche da sempre,

sgranano rancori, rabbia e male parole

mentre le mani lascive si toccano

per sostenersi a vicenda.

Poi un'intesa, un sorriso che ammalia,

e sui tacchi sospesi salgono in camera.

Specchi maliziosi, di un'ospite che sale le scale

intravede in loro sensualità perversa

e rimane discreto al loro passaggio.

Riflessi di forme, segrete e bollenti,

una non entra in camera sua,

e l'altra discreta, l'accetta per pura paura 

di non essere sole nello stesso dolore...

e la luce soffusa nell'interno e su pelle

diventa voglia di annusarne l'odore

mentre il rosso di labbra s'incolla all'altra d'istinto.

Interno di dolce penombra: le donne diventano amanti

e si spogliano a vicenda anche dell'intimo

per fare esperienza del sesso femminile, come fosse sottile

una cosa segreta ma tenuta nascosta

per paura di essere considerata diversa.

E nella notte profonda, sul letto disfatto,

mentre una dorme abbracciata al cuscino,

consumata d'amore, di baci e succhiotti

sui seni gonfi e nel sesso aperto,

l'altra si alza, e attenta a non fare rumore,

si riveste e le lascia un biglietto con poche parole:

“Torno da lui, ma tu quando vuoi puoi chiamarmi

al numero che ti trascrivo...

ti amo e che resti un segreto di due donne deluse.”. 

Al mattino, l'altra si sveglia e cova rancore

per come l'ha lasciata, ma sul suo seno bagnato 

ci sono i segni di un amore sognato e desiderato.

Non si sente diversa, e in silenzio si alza...

calze di seta e con fiato felpato

torna anche lei da lui con un muto sospiro di non sentirsi indecente.

Andrea Iaia

Anni 40

Anni 40, 

tra erba e sterpaglia, a ridosso di un fiume,

in un pomeriggio di giugno,

due innamorati e forse clandestini,

erano a baciarsi e a farsi avance,

prima dell'imbroglio

che avrebbe scatenato la grande guerra

in un Italia, fascista e persa nell'orgoglio tedesco.

Il canneto nascondeva gli occhi indiscreti

dei ragazzini che marinavano la scuola

per andare a vedere oltre, le donne,

quelle maritate e signorine

a lavare i panni nella corrente dell'acqua,

curvate e affaticate, mostrando i seni acerbi e maturi...

e si masturbavano sognando

di averle in un rapporto sessuale, quelle più belle!

La ragazza ignara dell'uomo maturo,

si lasciava toccare, idealizzando un futuro...

e le parole erano dardi di fuoco

che accendevano la loro passione.

Anni 40, 

povertà e miseria dominavano scenari...

e l'unico sfogo, era la radio,

ascoltare musica americana

ed immaginarsi pin-up seducenti, 

mentre il bianco e nero aveva silenzi

per potersi nascondere, ed era come una lama 

che divideva il contrasto di forme.

La ragazza, non sapeva di essere amante,

quell'uomo le dava l'incanto,

che intanto, era sposato ed uno dei suoi figli

marinava la scuola al mattino.

Il rombo di un aereo interruppe l'ardore

e si guardarono negli occhi

trattenendo lacrime per non farsi male.

Anche i ragazzini al mattino

e le donne, a lavare i panni

capirono che girava in continuazione

per una ricognizione tedesca,

e che il primo bombardamento sarebbe arrivato presto.

Si composero in fretta, e tutti, bruciarono i loro sogni.

Andrea Iaia

Mi disse...

Mi disse che gli uomini le facevano schifo,

che sin da bambina hanno cercato di molestarla

in un gioco sulle ginocchia,

dal miserabile di un dottore ed un parente

che volevano esplorarla se stava bene.

E lei ferma, a lasciarsi fare,

per paura di passare per una sciocca,

ma avrebbe voluto ucciderli

o vederli strisciare, come vermi sul pavimento,

era diventata cattiva, bastarda... 

ma i suoi occhi dolci smentivano il cuore

e aveva capito 

che poteva ottenere tutto con il ricatto.  

Mi disse che crescendo,

portava più i pantaloni che una gonna...

che l'ottenere non era un modo

di condurre la sua vita,

e sognava un abito da sposa, 

un marito e una casa,

ma se gli uomini la usavano solo per il sesso

doveva maltrattarli, ripagarli

per quel che aveva subito

e averne di loro il possesso.

Confidenze di donna, usata e maltrattata,

ho pianto per lei, sedotta e rifiutata,

perché sapevano che odiava i maschi...

un ideale interrotto dal gusto

di essere ascoltata e amata per quel che era.

Andrea Iaia

Un bacio rubato

Un bacio rubato 

come sinfonia scandalosa

dentro un portone,

nel silenzio dell'anima

come spezia dall'odore profonda

che entrava nelle nari

e ci coinvolgeva in una spirale 

senza ritorno.

E le mani, le mie a sconvolgerti

dentro il piacere,

tra la biancheria e il dolce profumo del miele,

e le tue, a scompigliarmi i capelli,

in impercettibili voglie

impreziosite dal desiderio

di fare all'amore in piedi

e contro la parete del muro.

Mentre gli occhi chiari,

come quelli del mare

avevano la struggente melodia

di aprire il ventre, alzando una gamba...

quel bacio rubato aprì una danza

con la paura che ci vedesse qualcuno,

una figura chiunque ad entrare

o scendere le scale.

Sconosciuta donna dalle labbra morbide

e dentro le pieghe di ciglia smarrite,

ci siamo intesi con il semplice sguardo

mentre il cuore batteva di phatos

in comunione di saltare il fosso

benché avessimo un'altra vita,

e ti ricordo malinconica, 

dentro un teatro di recitazione,

forse delusa da chissà quale scena...

a volte, non si comanda la propria passione,

e fu bello, dolce il ricamo sui seni e alla gola

mentre chiedevi di essere presa ancora

in quel portone, che come un alcova

scopriva la nostra malizia.

Andrea Iaia

Una volta eri mia

Pomeriggio di domenica:

nutrendo il mio ardore

dentro dettagli di occhi che si parlano tra loro

con la bella affacciata alla finestra,

contengo la voglia di stare fra le sue gambe

dentro ad un letto.

Una volta era mia, è successo

che attirato dall'odor di vaniglia

e quello di resina, dai tronchi arbusti,

nel velo scuro del crepuscolo,

che abbiamo fatto all'amore

nel vento caldo d'estate.

Ti andavo dietro, come un lungo bisogno

di averti affianco...

e ricordo le passeggiate

lungo la via che costeggia i binari dei treni,

quelli locali che passano di rado,

la via dei pioppi o degli innamorati

in cui ti chiesi d'esser mia moglie.

Dicesti sì, con quella voglia

di bagnare le labbra con le mie

e insaporirle dal tuo rossetto...

applausi e confetti hanno coronato un sogno

con le promesse che si fanno marito e moglie.

La bionda che invidiavano tutti, e parlavano forse un po' troppo,

ed è strano che ora, seduto, io ti guardi da un bar vicino

mentre spii il tuo uomo e mi lanci di rado un sorriso,

restando nascosta dietro la tenda.

Lo so che sei lì, 

con i capelli raccolti come donna di casa

e mi chiedo cosa mai ci ha divisi,

tu che da sotto la gonna,

lasciavi che la mia mano 

risaliva la pianura delle tue gambe.

Forse un malinteso, che come profumo d'incenso

ha bruciato la nostra passione

nel braciere di un bisogno d'avere un nuovo amore,

o forse la paura di tradirmi ancora.

Vedo lui andar via come un amante

da un segreto tutto tuo che mi lascia affranto...

e una volta eri mia, ed è successo

che il vento caldo d'estate

ha cambiato per sempre la nostra vera poesia.

Andrea Iaia

Bella straniera

Bella e romantica con la luna nel volto,

triste e in partenza al binario dodici

di una stazione del sud...

aveva appena pianto e nascondeva

nel soprabito corto

indossando un taillur che sapeva di rosa

i suoi capelli raccolti.

Dietro di lei un facchino a portar le sue valige,

ne ammirava lo stile

e l’andatura di una donna di classe

era bella, ma non si era accorto

che sotto il cappello grazioso

sfoggiava un viso vezzoso

che cercava gli sguardi degli altri

per dominarli nella coscienza.

Una sorta di dèmone nelle vesti di un fiore

che costeggia le traverse e le pietre

dei lunghi binari,

misteriosa ma da averla per sempre

per farla rinascere farfalla

racchiusa nel bozzolo..

era in cerca di casa,

ma la mia, aveva un'altra vita.

Tra i sospiri tirati,

l'ho vista fermarsi e tirarsi una calza,

ripassarsi le labbra con il rossetto...

era proprio bella e piena di charme,

di mascara e colpi di cipria, in un fascino sobrio

che come un bicchiere di vino, la mente t'inebria.

Ogni tanto guardava l'orario di partenza

e controllava il suo di orologio con estrema impazienza...

al facchino, un velo di rimpianto

sfoggiò sul suo viso,

perché capiva che non era la donna per lui.

Chissà, se nella sua mente

non sognava una cena a lume di candela

con lei di fronte e aromi piccanti

in fantasie galoppanti,

o come magari in una giornata di pioggia,

accompagnarla con il suo ombrello al viatico di casa

e assaggiar la sua bocca dal sapor di ciliegio.

Si domandava: da quale amore partiva delusa,

e come un film dal sonoro muto,

con la scusa di guardarle le gambe,

si chiedeva, se davvero ne valeva

la pena provarci.

Poi, mentre saliva sul gradino del treno

ha perso una scarpa

e l'ha aiutata a rimetterla a posto,

"Merci", ha risposto in francese,

in quel profumo di bocca

che adornava l'aria di zenzero e limone,

e in quella scena incompresa

ha capito che nel divario tra loro c’era proprio un abisso.

L'ho vista sparire nella nuvola di fumo e vapore,

al fischio di un capo stazione che aveva premura,

e contenendo il mio ardore

ho contemplato le sue sovra cosce

oltre le calze di seta,

in quello spazio di nudo che lambisce la carne e l'intimo

mentre saliva desiderosa di mettere fine alla storia e partire.

Ha cercato invano il mio sguardo dal finestrino,

un occasione per rimanere,

ma notando l’assenza, ha scrollato le spalle

e si è fatta spazio tra viaggiatori nel corridoio

che l'ammiravano stupiti e confusi

inoltrarsi e scomparire.

Non avrà mai un nome la bella straniera

ma il suo odore di femmina farà sempre parte

di un segreto nascosto nel profondo dell'intimo

d'averla avuta nel letto, una notte soltanto...

e mentre osservavo il treno partire

tirai dalla tasca la sua giarrettiera smarrita

per annusare ancora il suo odore felino.

Andrea Iaia

Specchio delle mie brame

"Specchio delle mie brame

chi è la più bella del reame?".

Di certo, lo specchio riflette se stessi

e sai bene di giocare

chiedendo il suo permesso

di entrare nei desideri

di qualcuno che guarda.

Il trucco nasconde imperfezioni,

e sai benissimo di essere un bel boccone

per chi smania di avere le labbra sulle tue...

vivi dentro un embrione

in cui sai di uscire 

e raccogliere adorazioni,

per questo, interroghi lo specchio,

per avere la certezza

di fare colpo sul maschio.

Andrea Iaia

L'anima

C'è un luogo dentro di te

che si chiama anima...

lì, puoi trovare sensi di colpa,

sorrisi e principii

di ciò che è udibile,

tutto ciò che in te è libera scelta.

Non cercare risposte,

l'anima è come un fiume che scorre

negli irti pendii

di ciò che non è capibile...

ma ti fa attendere

che qualcosa cambi,

e dipende da te, 

se starne dentro o fuori.

L'anima accarezza il volto

e lo rende più umano, 

asciuga le lacrime

e ti fa capire

che nulla è impossibile.

Andrea Iaia

Capriccio

Afferrerò parole...

Sentimi vicino

Splendeva sul dito

della tua mano

una farfalla che svolazzava

leggiadra sul tuo destino...

sentivi la pelle tremare

e il cuore battere forte,

affinché i tuoi occhi

meravigliati sorridessero

al battito d'ali.

Era un angelo!

Un piccolo angelo trasparente

in veste di insetto...

gli angeli sanno travestirsi

in ciò che non t'aspetti.

Ma prima,

un cielo di stelle infrangeva il buio

per non farti avere paura...

seppur mi chiamavi nel sonno,

tormentata di spazi insicuri,

e ti stringevo forte

per farti guardare le stelle

e dirti: non sei sola,

hai un cielo brillante

che sorveglia il tuo cuore...

dormi serena,

e ascolta l'acqua

di un immaginario ruscello

il cielo non può farti regalo più bello.

Splendeva sul dito

della tua mano

una farfalla che svolazzava

leggiadra sul tuo destino...

sentimi dentro, adesso che sei da me sei lontana,

sentimi vicino, col battito d'ali,

che la misericordia di Dio non si consuma.

Andrea Iaia

Cosa vuoi da me?

Tu cosa vedi?

Vedo gente che si muove

e si danna alla ricerca della felicità,

mentre io ho te

e tutto quello che mi serve.

E sei felice?

Se i tuoi occhi accendono i miei

e si stupiscono ogni volta,

facendomi sussultare il cuore, si.

E allora cosa provi?

Mi perdo ogni volta che mi abbracci.

Sono in posto in cui ho desiderato esserci,

provo l'alba che mi si apre davanti

e l'orgoglio del sole

dentro i miei occhi.

Cosa vuoi allora da me?

Che mi stringi forte e di spalle,

che mi fai sentire il possesso di uomo

sulla sua donna,

e che non mi lasci mai andare.

Andrea Iaia

In un tempo dove non dovresti stare

Il tormento

C'è un letto troppo grande per sognare

Regina di notte

 Sei la parte più importante 
di un mondo che non fa chiarezza,
composizione floreale il cui odore 
sul dolore è come una carezza.
Sai piangere e sorridere allo stesso tempo
e dimenticare ferite più profonde
mascherandole con l'amore
e il perdono che è la virtù che consola.
Se disseti il corpo dai rigagnoli di pioggia,
lampeggia in te la profondità 
dell'essere così sensibile 
e forte allo stesso tempo,
che lui non s'aspetta di avere quell'aiuto
dalla donna che tiene accanto.
S'innamora di quei tratti chiari
che cercano un confronto,
ma sa di perdere comunque
perché è lei che emana soluzioni
in quelle ombre.

Allo specchio, i tuoi occhi bagnati di emozioni
attendono quel trucco che sfuma le sottili ciglia
e un make-up che cattura la soglia
di un sogno che lo incanta.
Sai inventarti e disfarti,
di giorno con mille cose da realizzare,
come prendere sembianze di madre e moglie
in cui arranchi tra lavoro e mura 
che si sfaldano per ricomporle.
Ma di notte, sei regina 
in cui la luce inarca le curve del tuo corpo
a mani che le sanno poi esplorare
e ad una bocca che sa appena sussurrare
parole indecenti, suadenti e invadenti
ad una voglia che cresce e si lascia andare...
dissetandoti nel punto in cui sai essere migliore.
Odori intensi nel miscuglio di nuda pelle
come il sapore della tua bocca che sa di panna...
sai tessere tela per catturare il desiderio
che prende le sembianze di una mantide che non uccide, 
ma sfrutta il bisogno
di essere regina, almeno di notte.

Andrea Iaia 

Lei era bella

Le idi di Marzo

Le idi di Marzo,

nella coltre più fitta negli occhi,

disegnano un remoto sogno

svanito come uno scherzo,

che dalla finestra prendono forme.

Nelle ombre concrete di dolci dispetti...

pedalate in bicicletta

nel percorso dove scorre acqua più pura...

"Chi arriva ultimo paga il suo pegno.",

ed io come una scema

ho tradito il mio compagno

per avere umide labbra

sulla bocca di un altro.

Le idi di Marzo,

aprirono un fotoromanzo,

in cui sedicenne sognavo di fare l'attrice...

ero puntuale in edicola a comprare

l'ultimo numero,

come puntuale a macchiarmi 

la bocca da peccatrice.

"Se mi ami, dammi la prova!",

ed io come una scema, 

ho perso l'onore per essere donna

di uno che poi mi ha lasciato

per vantarsi del mio possesso.

Ma le idi di Marzo,

hanno girato ora della mia pagina un foglio

in cui la ricchezza ha scritto il suo destino.

C'è una ragazzina cresciuta

che aspetta un figlio.

Andrea Iaia

Luce...