Ti respiro

Ti respiro come pelle che trattiene le urla

ad ogni bacio sul collo

nel segno di bocca che cerca il peccato

nella via del cuore

bagnato di calda saliva...

desiderio che lascia l'umore salire

nella voglia d'amarti

oltre le calde lenzuola.

Ti respiro come cielo infinito

in cui l'azzurro è l'anima nuda

che brilla alle spezie degli occhi...

velo d'aria nel suo dolce passaggio

mentre assaggio il miele della tua lingua

nella morbosa giostra

dei sensi rapiti...

e so che sei l'universo

dove attingo i colori dei miei umori...

tu che racchiudi nel fiato

un misero grido di un dolce riflesso...

dove sorseggio quel vino sul vapore del brivido

che si alza come sole sbocciato

sulla debole carne

e trasuda sottili voglie

abbracciando l'estasi

di avermi non solo per un debole giorno

ma per sempre.

Perché ti respiro non solo come donna

ma anche come alba che nasce

sul promontorio di carne

che scardina luce e beve le ombre...

ti respiro come fiore che sboccia

e che emana profumo inebriante

verso tratti sfumati

di una certa inquietudine

del vederti morire nel mio piacere.

Andrea Iaia

Canto alla luna

Accompagnami luna

a perquisire il mantello turchino

per scovare quei doni nascosti

di un mattino geloso

che nasconde persino il pianto

davanti all'umano vestito da santo,

ma che dentro ha i suoi misfatti

che sono come i suoi sogni che non hanno mai fine

e competono con le stelle dell'infinito

per cadere dentro l'abisso

perché non hanno

il vestito di un mito

e c'è bisogno del grande sarto.

Tu sei tra i mandorli di questo parco

e tra i fiordi del granoturco

che disegnano valli spettinati dal vento

e salutano il cielo 

qualunque colore abbia

e carezzi persino le onde del mare

e la sabbia.

Sei chiara e nuda con la pallida luce

su finestre socchiuse, letti disfatti

di cuori inquieti che baciano amanti

con l'ardore che brucia...

e sui solchi improvvisi

di gatti randagi

che amoreggiano giusto sui tetti

e su chi aspetta che accada qualcosa.

Accompagnami luna

a veder la mia giovinezza

per bagnarla d'incanto con quelle follie

dove i poeti attingono frasi

per farne poesie

e fanno sentire la brezza

di una notte che canta

la ninna nanna ai suoi figli.

Voglio vivere il disincanto

di un certo splendore

in cui persino un ladro si ferma a contemplare

il tuo volto splendente

in un figlio che nasce

o in un qualcosa che muore

e accetta comunque che il carro vada poi avanti.

Come stella cadente, passi una mano

sui capelli di chiunque

per dargli l'affetto che manca

o su chi ha bisogno di un poco fermarsi

perché stanco...

e allora mostrami o luna l'altra tua faccia

per capire dove inizia il sorriso

e finisce un cuore che tace

per ascoltar del divino la voce

che aquieta i dolori su una pelle 

che lenta col tempo

 s'imbianca come la neve.

Andrea Iaia

Lei leggeva i libri al contrario

Lei leggeva i libri al contrario

perché sapeva come andavano a finire le storie,

e teneva il libro così capovolto

come un guscio in cui le parole

si combinassero tra loro

per formare immagini

da raccontare alle bambole.

E leggeva quello che su fogli

non c'era scritto,

perché all'asilo le avevano detto

che le storie nascono dal profondo del cuore

e vanno viste immergendo

dentro la mano, come nel mare

a prendere conchiglie da regalare.

Celeste il suo nome,

come il cielo bucato da un raggio di sole

in cui la terra si esalta con i profumi

e chiama i suoi frutti per essere colti

da un certo sorriso...

il fantabosco e la natura

si stupiva nel vederla in vestaglia

e bigodini rosa

ad imitare la mamma

con quell'aria boriosa

e ballerina su un pentagramma

di emozioni di un biondo di grano...

ad inventarsi cuccioli, rane,

fate e invasioni di certe farfalle

per colorare un mondo inespresso

che i grandi non hanno.

E lei sapeva perché

l'avevano perso e diceva...

i grandi, leggono sempre nel modo giusto

e non si accorgono

che il bello è nascosto

dentro l'inverso.

Andrea Iaia

E lasciavamo...

E lasciavamo che gli altri ci guardassero,

noi, che non avevamo paura del freddo

e che sfidavamo le intemperie

pur di avere le bocche incollate.

Un mondo interiore dove la lingua

ci dava il calore di resistere

a quei fiocchi di neve che ci cadevano addosso...

noi, che stavamo confusi e isolati da tutti

come se fossimo dentro un film

in bianco e nero.

E son passati trent'anni

e siam cambiati anche dentro.

La vita a volte, ci chiede il conto

e certe scene non hanno il risveglio

di essere dentro ad un letto e vederti accanto.

Noi avevamo la chiave per aprire la porta 

al nostro destino,

che invece è stato beffardo,

e ci è passato vicino senza neanche toccarci

e ci ha lasciati nei sogni,

quelli che passano e non restano

per andare altrove

ed essere dentro il riflesso mentale

per conservarne il ricordo.

Lasciavamo che i piedi si congelassero

nella follia di sfidare l'anima

ad entrare nel corpo dell'altro...

nell'unire i respiri e rifiatare 

solo per girare la lingua dall'altra parte

e prosciugarla di umori 

per dissetarci e avere quel calore corporeo

dove il fiato evaporava

ed animava la vita dentro.

Ma nel finale non c'era un amore a lieto fine,

almeno per noi, chiusi in quel lieto confine,

dove arriva un altro e poi ti ruba quel sogno.

E quell'altro, non era un uomo e nemmeno un sogno

ma un male dentro arrivato in silenzio

come un fiocco di neve,

che non ha avuto vergogna 

di coglierti come un fiore reciso

e piantarti altrove, dove forse m'aspetti

alla fine del viaggio.

Andrea Iaia

Io ti rivedo...

Io ti rivedo o madre del mio tempo

nell'ombra che s'impadronisce

dell'essenza, appena la sera

fa ingresso dentro la stanza

e accendo la luce e apro

una scatola di foto ormai sbiadite

dove c'è la vita, vissuta e anche andata

di te, cui mai la deriva ti ha piegata.

Ti rivedo, tocco e sfioro

quello scritto come un diario

che sfoglio con mano assai tremante

e tocco le tue dita sciupate,

il tuo volto segnato dalle fatiche...

il braciere ai tuoi piedi

e il gomitolo di lana nel cesto

per quel maglione di due taglie

assai più largo,

da dare a me, il più grande dei tuoi figli,

che ero quello che doveva poi studiare

e partire per un posto

in cui non sapevi nemmeno dove stava.

Questo sfogliare è come entrare

in un sentiero di mille luci,

dove sembra sia una porta che mi conduce

su battiti di ciglia

per seguire quei profumi del buon vento

ed essere nel lieto momento di un sogno

in cui tocco con le dita

quel dono di giorni già vissuti

ed evaporati come il tempo dell'estate

che lascia la spiaggia solitaria e desolata

alla risacca del mare che si ritira

per essere un ricordo.

Ti rivedo nei frammenti del mio pensiero,

in quelle briciole di ore

in cui impastavi farina con le mani

e sfornare del buon pane, di quello mai venduto

dentro le botteghe...

e alle prime luci dell'alba,

già in piedi a fare i mestieri di cucina

negli odori di caffè latte,

dolci e di biscotti.

Mi osservo allo specchio

e mi accorgo che anch'io invecchio

e passo nel processo della vita

scrivendo poesie, come se fossero foglie

che cadono in un autunno che passa e scosta fronde,

nel canto di un usignolo

che sembra forse un poco stanco.

Sto sfogliando le foto dei miei ricordi

e mi chiedo se anch'io lascerò quel passaggio

nel dolce amaro di luci ed ombre

di un esistenza assai diversa...

e se ora ti rivedo, rivedo anche me stesso

in quei lampi di cielo innamorato di armonia

per riempirmi di luce

e rivivere il passato senza nostalgia,

e di passarla a chi vorrà raccontarmi.

Sarò anch'io in questa scatola dei ricordi

che apriranno e chiuderanno lentamente.

Andrea Iaia

Le bambole...

Le bambole non piangono con l'anima

ma hanno lacrime costruite

per stupire e meravigliare...

e catturare quei sorrisi

nel tepore in cui una bambina 

non può vedere il sole.

E non parlano al tuo cuore,

come non raccontano arcobaleni

che hanno visto...

o aquiloni nelle valli

spettinati dal vento e sale

in quel contrasto dell'infanzia

nel meridiano di una carezza.

Ma hanno occhi che se potessero parlare

direbbero quanto sale

si consuma in quel passaggio,

figlia del coraggio 

e di un certo modo di sopravvivere alle violenze.

Ti direbbero che c'è una certa compiacenza

dei genitori che vogliono

che si distingua dentro il branco...

che quando poi concedono di tutto,

quel tutto non basta a riempire

il vuoto dentro.

Ed anche loro in qualche modo

vivono quel silenzio fatto di ricatti...

"Ti butto in una stanza buia del soffitto...

o ti spezzo in mille pezzi."...

bambole, cui viene tolta l'anima

per bere quel respiro

di un orco che può essere un vicino

o chiunque abita dentro casa 

e vuol salire quel gradino

della perversione.

Le bambole non soffrono interiormente.

Imparano ad essere come i grandi

e ti guardano passive accontentandosi

di poco e niente.

Ti offrono un seno nudo e sodo

per seguire l'illusione dell'avere tutto...

una nuova certa moda

in cui i grandi poi non sanno

che i bambini diventano più grandi

quando una menzogna poi l'inchioda.

Eppure, hanno bisogno di carezze,

di essere a loro volta, 

pettinate e vestite di certezze

che per diventare adulti

non c'è bisogno di vendere il proprio corpo,

ma di far tornare l'anima a vivere

nella quiete dell'infanzia,

quella che si dissocia dalla moda e sua sporcizia...

sentimenti veri cuciti in un vestito d'innocenza.

Andrea Iaia

Ti aspetterò...

Ti rincontrerò quando tutto sarà finito
per averti in un'altra vita
dove il treno del mio inconscio desiderio
ha una fermata sola.
Allora scenderemo 
e marceremo in un'altra guerra
quella della pace sotto il cielo azzurro
per cantare storie ai nostri figli
che di morire non si deve aver paura
quando si ama troppo forte un'avventura
dove tu sei l'assoluto protagonista
di un disegno in cui l'artista
ti ha voluto dentro.
Ma tu, non morire
sotto i colpi di un fucile,
meglio un suono di chitarra
dove la passione suona meglio,
più di questo bacio,
cui avrai un buon ricordo,
che l'abbaglio di un bersaglio.
Ti avrò se ne avrai voglia
per dividere un cielo nelle nuvole,
sogno di una donna
che s'arrende solo
 a quel nemico che si chiama amore.
E quando sarai al fronte,
colpevole di essere un soldato
pensa a questo istante
e a come ti ho amato
per vivere il desiderio di tornare amante
di questa donna che t'aspetterà
sino all'ultimo battito di ciglia
di questo viaggio dentro il suo tormento.

Andrea Iaia

Inconsapevoli e affascinati di noi stessi

Fu al crepuscolo di un giorno  

che mi sei caduta addosso, 

come la pioggia che germoglia attimi troppo umidi 

per essere lasciati o dimenticati,

oppure aspetta nuova vita dalla terra

che nasce nonostante tutto

il vagare in quelle indifferenze

dove gli occhi sono altrove per confondersi

dentro il grande assente di se stessi. 

Quasi non mi ero accorto delle mie carni addomesticate 

dai tuoi capelli mossi da un istinto

di essere bagnati come l'erba, 

e che le mie labbra 

erano il giaciglio imperfetto, 

dove venivi a consumarti nella voglia di bruciare. 

Mi sei venuta addosso in quella pioggia

forse per la fretta di essere in quel viaggio

dove non t'aspettavi che il destino muta

quei disegni ambiziosi,

in cui uno ci mette del bel tempo per prepararli e costruirli,

per poi vederli nelle pieghe di un altro foglio

e andare in altre strade.

E il tuo profumo fu balsamo per le mie ferite.

Aria fresca e nuova, specie a respirarla

in quel frammezzo del proibito

mentre cercavi di ricomporti e di scusarti

per la camicetta aperta

dentro il breve tratto di un luogo perquisito dalla mente

in cui ci trovammo fuori luogo

e inconsapevoli affascinati di noi stessi.

E siam caduti un'altra volta,

ma questa volta dentro un letto

dove ho difeso la mia anima con l’orgoglio degli artigli 

ma tu avevi mani che non pungevano 

e hai nascosto sottopelle il brivido del buio 

che scrivo ogni giorno,

e tutto questo, solo per coltivare un sogno.

E compari quando poi ti pare

perché hai un'altra vita con uomo che ti vive

ed io sono quella porta aperta che accetta le tue fughe,

la libertà di un volo in altre righe

dove ogni volta,  

rimango in socchiuse labbra per bere 

te che mi piovi addosso

 solo per voglia di fare sesso.

Penso che abbiamo vento e fuoco come vestito 

che indossiamo a inchiostro vivo, 

in quelle folli attese, come morsi di piacere sulla pelle 

dove spazi un po' salati di gentile spezie,

hanno l'odore di quel mare che si adagia sulla spiaggia

per tornare tra le onde di un oceano

e scomparire in esso, naufragati.

 E quando inaspettatamente arrivi, 

nel sottovoce di un sussurro

 si consuma il pasto degli amanti

in cui i segni di rossetto sono ovunque

come i morsi sulla carne son calmanti

di un desiderio acceso

in cui ognuno è perso in quelle acque.

Andrea Iaia

Succede...

Succede che apri il mattino

come una scatola chiusa

in cui dentro non sai cosa ci trovi,

e ti guardi allo specchio,

come per vedere se fuori piove

e capire quale maschera oggi indossare

sul mistero di una certa paura.

Succede che apri l'armadio

per scegliere un vestito,

mentre hai voglia di restare nuda

e mostrare uno dei sorrisi migliori

a te stessa, in certa pelle che senti di plastica,

e vorresti mani sul corpo

e braccia distese ed aperte

in una voglia forse un po' sciocca

a stringerti in maniera più cinica

che ti ributtano ancora sul letto.

E pensi che era buio quando sei ritornata

una notte più silenziosa

con quel sorriso che avevi lasciato

a dormire da un'altra parte

nel ritratto forse, di una donna viziosa.

Succede di avere quel vento poi sulla pelle

e di vedere valige così ricomposte

e piene di quei desideri assurdi e senza vergogna

mentre guardi matite spuntate di trucco

per concepire un'altra fuga

verso quel mondo bastardo che non ti comprende...

e succede che li lasci dentro la mente,

mentre hai voglia di stare

su quell'uomo di un immaginario vissuto

che ti osserva alle spalle

e ti adula come un dèmone

che vuole berti come un vino dolce e passito

e ti prospetta che aprire le gambe

è sempre la cosa migliore

per ambire a un futuro di un certo equilibrio.

E pensi che era buio quando ti ha detto...

tanto, nessuno lo verrà mai a sapere

e il tuo compagno avrà accanto una donna felice

senza immaginare che quelle cicatrici

graffiano forte dentro la carne.

Succede che ci pensi e sei tentata di farlo,

ma guardi il letto disfatto

come un foglio che nessuno mai legge

e che dentro ci hai scritto quei sogni selvaggi

e incontri rabbiosi come il grigio di pioggia

che ti riportano in gola

quei gemiti inespressi con la voce di un'altra

e ti accorgi della nuova creatura venuta fuori dal trucco

come guerriera che con dignità feroce

uccide quel dèmone sempre alle spalle

che ancora ci prova e ti seduce...

e succede che apri la porta e respiri aria nuova e pulita

convinta di avere il mondo nelle tue mani

e ti rendi conto di quanto sei forte

e che profumi finalmente di vita.

Andrea Iaia

Prigioniera di un sogno

Non basta il tempo e l'attesa.

Il silenzio e una lacrima

che scende appena dagli occhi

e si ferma come spina

a pungere dentro la carne

a farmi desiderare quel momento d'averti.

Non mi basta perché sono forse maldestra

e sogno viaggi di carta

in cui ci sei tu a consumare i miei voli,

affamato della mia bocca che geme

mentre mi righi con dita tratti di pelle.

Sono prigioniera di un sogno

che si rinnova nella notte di spettri,

dove gli occhi sono brillanti

che rallentano il tempo

e fendono l'aria nei profumi di carne

che sono balsamo per chi freme

pieghe selvagge

nel linguaggio di dolci respiri

che s'intrinsecano in melodie

alitando dentro la notte come zefiro

nel sussurro che deforma la bocca.

E non mi basta immaginarti

in dannate carezze delle mie mani

che s'increspano nei racconti

di un immaginario fumo

che anima ombre sulla parete,

ma voglio che tu sia dentro di me

come orchidea infilata nell'emozione

che toglie il respiro ed anche il suono

in quel meraviglioso abbraccio

che ha il peso di una lieve carezza.

Tra i mille linguaggi del tempo

scelgo te, che sei respiro

nel mio essere donna...

e vorrei avere le ali 

per raggiungerti ovunque sei

e comparirti all'istante alla tua porta

per farti un regalo che non ti aspetti.

Andrea Iaia

Con te al mio fianco

Con te al mio fianco

sotto la pioggia,

in una via laterale del centro

di un paese che non conosciamo,

in quel dolce tormento

di sentirci vicini

ma anche lontani

da chi non accetta la nostra fuga.

Con te al mio fianco,

in quello che dicono sia una colpa

incontrarsi in tempi diversi,

come il tempo

in cui stiamo vivendo i respiri

che sono bagnati di un grosso peccato

dove umide sono le nostre anime,

sorprese da lacrime romantiche

e senza velo,

come pietre di raffinato cristallo

che sciolgono il cuore

e fan rifiorire primavera diversa

in noi che abbiamo già perso

quel viaggio con i nostri compagni.

Sospesi nell'improvvisa passione

e nel mare di chi non teme confronti,

sotto la pioggia cui non sappiamo

se è benefica in un suono migliore...

come non so se sono io l'adulatore

che ti trascina a violare il tuo letto.

So però che con te io sono un altro,

uno che era sconfitto

e che ora ha trovato l'ardore

di vivere un'altra vita.

Con te al mio fianco,

tra gli odori di pioggia

e di umido di strada e pareti

che scivola sui vetri appannati

per nascondere un nostro segreto.

Andrea Iaia

Stupiscimi

Siamo in quel tempo

in cui girando il foglio di pagina

scopriamo che il domani è già cominciato

e si chiama "presente"...

e che il male e i rancori di ieri

scorrono nel fiume dei ricordi

per cominciare una nuova alba

che toglie il velo al giorno

per posare il suo sguardo sugli innocenti.

Siamo il passato dentro un nuovo racconto

di un giorno qualunque che sa di pioggia

 o di sole di un tempo illuminato

e modellati in quel labirinto

in cui siamo spessi perduti

in una vita che non abbiamo 

nemmeno vissuto.

Stupiscimi tu allora...

in questo giorno che implora emozioni

e accogli tra le mani

il vento delle mie paure

per portarle altrove,

ad inebriarli di quell'orizzonte

dove sono nascosti i retaggi

come quadri appesi al muro

delle apparenze,

e dentro, vi sono gli odori selvaggi

di pianure immacolate di sentimenti

e di quel vino dolce, fruttato di malvasia

che sanno di labbra 

che sposano le mie nella divina poesia.

L'amore inizia dove finisce l'incoscienza

e si ricomincia, come il giorno

che non toglie lo sguardo alla notte

e lo sorveglia nel suo dormire

pur sapendo che scrive un'altra storia

dentro il ciclo delle emozioni

in cui le parole non sono di chi li legge,

ma dell'assoluto universo

 che imprime a tutti emozioni diverse.

Stupiscimi attraverso mani che tremano

nell'accarezzare un abbraccio 

che incolla questa vita stupenda

per farne sorrisi che tolgono pesi...

e stupiscimi dei giorni e dei mesi

in cui potrò ricordare

il passaggio di angeli

in nuove storie che potrò

ai figli dei figli poi raccontare.

Andrea Iaia

Una bravissima moglie

Sconosciuto riflesso era dentro di lei,

in quel cielo di spoglie illusioni,

e nel sottile mondo di donna

delusa da un sogno infranto

un mattino d'autunno.

Innamorata di chi ha saputo entrarci dentro

in silenzio e punta di piedi 

scoperchiando il suo arcano,

ha voluto dargli la mano

per un viaggio verso una libera uscita

in un sentiero oltre la confezione

di una certa attrazione.

Sconosciuto mondo

quel disegno assai femminile

che gioca a scomporre i sentimenti

e beve l'illogico ruolo di essere amante

di uno che ne scopre i valori

e lo fa combaciare con l'evasione.

E il fuoco avvampa quando rinasce certa passione...

e lei si trovò a trasgredire se stessa,

e disse al suo uomo che c'era una festa,

e che doveva restare una notte

nel forte contrasto di libera voglia

di una certa conquista.

E fu dentro il letto di un altro

in un motel sulla strada,

come nei film in cui ci si da di tutto

proprio perché l'oltre

è la magia di una nuova rugiada

che bagna certe emozioni.

Ma il mattino fu acqua di un gran temporale

che bagna la terra e ne scopre i tratti migliori:

quella fuga viziata da belle parole,

la scoprirono fragile fiore appassito che muore.

Portami via, disse a quell'uomo...

il mio uomo a casa m'aspetta

e io non posso fargli questo dispetto...

e in fondo anche tu hai qualcuno

che ha fretta di rivederti.

Fu solo una volta che lei attraversò quell'oltre...

e si fece lasciare in campagna,

a metà strada del suo certo disegno.

Fu vista col trolley passare dal lago

dove il rimorso si fece sottile spago

intorno al suo collo...

e la trovarono appesa ad un tiglio

e suo marito incredulo disse 

che per lui era una bravissima moglie.

Andrea Iaia

Ti bacerei nel bel mezzo di un temporale

Ti bacerei nel bel mezzo di un temporale.

Al fragore di un lampo

per vederti negli occhi

quella luce che taglia il desiderio,

e che aspetta il suono di un tuono 

che squarcia il velo del cielo

per sentire poi le tue calde ali

sulle mie spalle

nel fremore di battiti

in cui tutto è racchiuso

nel sospeso di attimi

che vogliono fondersi 

per vivere la magica voglia

di avere quel contatto di pelle.

Mischierei l'umore di labbra

alla rugiada di pioggia

per dissetarmi di un viaggio

nei percorsi di lingua,

mentre asciughi passione immersa

che segue il corso

come un fiume che scende 

in maniera indiscreta a valle.

E frugherei il tempio divino

che cela intimi accordi

che sussurrano appena

quel "non farmi del male",

ma assaggia quei gemiti intensi

in quel sogno ancestrale

in cui l'acqua non bagna poi il corpo,

ma solo quel desiderio

in sequenze di grigio.

Ti bacerei nel bel mezzo di un temporale

per vivere il film della vita...

nello straordinario spettacolo

dentro la mia coscienza

che conserverà il segreto di averti amato,

anche se tra noi, 

ci divide un'eterna distanza.

Andrea Iaia

Frammenti d'immagini

Frammenti d'immagini

in polvere d'oro di luce

a danzar nella stanza...

come altalena ferma nel tempo

che ha visto i figli dei figli

dondolare e crescere in quella clemenza

di ogni giorno concesso.

E come coriandoli sparsi

sui sorrisi immutati

che hanno solo il volto cambiato

e una pelle diversa,

m'inginocchio al mio rivedermi

a raccogliere quei pezzi di fragili pastelli

che han colorato quei sogni

che non ho visto passare

ma che sono nascosti nella coscienza.

Vivo dentro il presente

e in quel meglio che deve ancora avvenire

per raccontare ai figli dei figli

quella notte che ho sognato di stare a morire

e che la luce del caldo mattino

mi ha riportato

dove il cuore era ormai intrappolato

in un inverno che non voleva passare

e qualcosa poi l'ha liberato 

per farlo danzare ancora al sole.

Mi hanno detto che sono uscito da un coma,

ma io ero sereno in quella limpida luce

tra le braccia di quella signora

dalla splendida chioma

che spingeva i miei sogni

sull'altalena ai piedi del mondo.

Andrea Iaia

La danza del silenzio

 

C'è la mia anima nella valle

in cui magica è la luce in accordi d'acqua tersa

che diventano compagni nei riflessi di quei giorni

della festa del castagno...

amplesso di ciò che la natura offriva

nel togliere il suo velo

ad un disegno che faceva stare bene.

Un tuffo nel passato

dove danzano le immagini

tra lenzuola lavate e stese al sole

ondulate appena dal saluto al vento,

che scostava ciocche

ad una donna china sulla cesta del bucato...

con i suoi seni bianchi esposti...

unguento sulla pelle e balsamo per un infante

che si nascondeva apposta per scoprirla in quell'oltre,

dove il confine della gonna

si fermava ai reggenti dei miei certi affanni.

E in un passaggio di parole di un suo canto

il silenzio mi prendeva fuori tempo

modulato dai profumi di quei campi

nel miscuglio dei pensieri vagabondi

mentre spiavo quelle grazie dell'autunno

e sognavo d'incrociare il suo sguardo

anche solo per un'istante

per offrirle il morboso bacio sulla bocca.

La danza del silenzio nei respiri soffocati,

dolce e pia sequenza di un fanciullo innamorato

di un sogno troppo grande...

era figlio di una voglia di scoprire il sesso

con lei che mi sorprendeva

in quel bucato troppo lindo

confuso ed estasiato

nei sospiri miei più profondi.

Poi, all'improvviso un uomo alle sue spalle

conturbò quel silenzio nella valle...

uno con la giacca verde

a calpestare il muschio con gli stivali grandi

e dietro a lui, soldati a piedi

in un ritorno forestiero

dove il fiume aveva il sangue dello straniero.

Ricordo quell'odore acre e quei calci nello sterno,

le urla della donna nella violenza di quel giorno

e io che non capivo.

Dicevano ch'era una puttana e se lo meritava

sol perché per un pugno di farina

aveva accolto lo straniero

e quelli, la sera prima,

furono selvaggi, oltre al bosco

in un misero villaggio.

Ma per me era solo una donna stretta dentro il suo bisogno

di sopravvivere al destino,

e in fondo, anche lei aveva figli da sfamare

e anche di quel poco da sognare.

Guardai a turno consumare quel vil pasto

come belve affamate sulla preda...

io che adesso sono un prete

e mi vergogno della danza del silenzio

che mi prese in quello strazio troppo grande

nel veder quelle lenzuola macchiate

dal suo sangue.

E la finirono al vespro della sera

con la scusa di una guerra che la vista appanna...

e che quella donna non era che un inganno,

una che non doveva poi svegliare il sonno

di un istinto un po' animale.

Ma per me era solo un sogno troppo grande...

una che piegata al suo bucato

e con i seni bianchi esposti

mi lasciava senza fiato

nel remoto tempo di uno sfogo al vento.

Guardai la scena chiudersi col rimorso

nascosto tra le foglie del castagno sanguinante

a quelle impronte ferme che calpestavano il silenzio

mentre se ne andavano tutti quanti...

e fu allora che la pietà mi avvolse

come un pugno nello stomaco disciolto

ad un vigliacco

che non s'era fatto uccidere con lei

in quel ritaglio capovolto.

La coprii con un lenzuolo contemplando il volto

e la baciai sulla bocca con un pianto a tratti rotto.

E nella danza del silenzio

in cui magica è la luce

in accordi d'acqua tersa,

quel novembre torna come spettro

mentre ricalco il ritorno nella valle

per depositare fiori in quel sogno rotto dall'inganno.

Andrea Iaia