Due donne deluse

Hall di un albergo: due donne deluse

si incontrano per caso 

e si raccontano a vicenda

davanti ad un “Gin”, in bicchiere con ghiaccio

e ad un cameriere che non perde uno sguardo.

Lampadari a gocce e luci sfavillanti

sul rosso velluto di un bar all'interno,

sedute ad un tavolo, in parole intrecciate

gettano veleno su come i loro mariti 

le hanno rese cornute.

E come fossero amiche da sempre,

sgranano rancori, rabbia e male parole

mentre le mani lascive si toccano

per sostenersi a vicenda.

Poi un'intesa, un sorriso che ammalia,

e sui tacchi sospesi salgono in camera.

Specchi maliziosi, di un'ospite che sale le scale

intravede in loro sensualità perversa

e rimane discreto al loro passaggio.

Riflessi di forme, segrete e bollenti,

una non entra in camera sua,

e l'altra discreta, l'accetta per pura paura 

di non essere sole nello stesso dolore...

e la luce soffusa nell'interno e su pelle

diventa voglia di annusarne l'odore

mentre il rosso di labbra s'incolla all'altra d'istinto.

Interno di dolce penombra: le donne diventano amanti

e si spogliano a vicenda anche dell'intimo

per fare esperienza del sesso femminile, come fosse sottile

una cosa segreta ma tenuta nascosta

per paura di essere considerata diversa.

E nella notte profonda, sul letto disfatto,

mentre una dorme abbracciata al cuscino,

consumata d'amore, di baci e succhiotti

sui seni gonfi e nel sesso aperto,

l'altra si alza, e attenta a non fare rumore,

si riveste e le lascia un biglietto con poche parole:

“Torno da lui, ma tu quando vuoi puoi chiamarmi

al numero che ti trascrivo...

ti amo e che resti un segreto di due donne deluse.”. 

Al mattino, l'altra si sveglia e cova rancore

per come l'ha lasciata, ma sul suo seno bagnato 

ci sono i segni di un amore sognato e desiderato.

Non si sente diversa, e in silenzio si alza...

calze di seta e con fiato felpato

torna anche lei da lui con un muto sospiro di non sentirsi indecente.

Andrea Iaia