Le bambole...

Le bambole non piangono con l'anima

ma hanno lacrime costruite

per stupire e meravigliare...

e catturare quei sorrisi

nel tepore in cui una bambina 

non può vedere il sole.

E non parlano al tuo cuore,

come non raccontano arcobaleni

che hanno visto...

o aquiloni nelle valli

spettinati dal vento e sale

in quel contrasto dell'infanzia

nel meridiano di una carezza.

Ma hanno occhi che se potessero parlare

direbbero quanto sale

si consuma in quel passaggio,

figlia del coraggio 

e di un certo modo di sopravvivere alle violenze.

Ti direbbero che c'è una certa compiacenza

dei genitori che vogliono

che si distingua dentro il branco...

che quando poi concedono di tutto,

quel tutto non basta a riempire

il vuoto dentro.

Ed anche loro in qualche modo

vivono quel silenzio fatto di ricatti...

"Ti butto in una stanza buia del soffitto...

o ti spezzo in mille pezzi."...

bambole, cui viene tolta l'anima

per bere quel respiro

di un orco che può essere un vicino

o chiunque abita dentro casa 

e vuol salire quel gradino

della perversione.

Le bambole non soffrono interiormente.

Imparano ad essere come i grandi

e ti guardano passive accontentandosi

di poco e niente.

Ti offrono un seno nudo e sodo

per seguire l'illusione dell'avere tutto...

una nuova certa moda

in cui i grandi poi non sanno

che i bambini diventano più grandi

quando una menzogna poi l'inchioda.

Eppure, hanno bisogno di carezze,

di essere a loro volta, 

pettinate e vestite di certezze

che per diventare adulti

non c'è bisogno di vendere il proprio corpo,

ma di far tornare l'anima a vivere

nella quiete dell'infanzia,

quella che si dissocia dalla moda e sua sporcizia...

sentimenti veri cuciti in un vestito d'innocenza.

Andrea Iaia