Scusami

Scusami,

ci sono giorni in cui non ho voglia 

più di ridere

e il grande nero è come

uno schermo

dove il film che sto vivendo

ha il sonoro con parole che si sconnettono

dalle labbra.

Scusami se ti ho fatta piangere

ed ora sei sospesa dentro l'ombra,

ma le mie ali non hanno quella forza di volare,

e sarà perché son stanco

di sognare ancora

o perché i sogni a volte, 

sono attraversati da un temporale...

ma io sto male,

e non voglio trascinarti 

dove non vedo più i colori.

Scusami se questo viaggio si è interrotto,

se nello specchio c'è uno che non accetto

che mi toglie anche il respiro...

un altro me che se ne va in giro

al posto mio

che fa piangere e trascina gli altri in un abisso.

Scusami, se ti ho lasciata alla finestra

e di tornare ora io non posso:

quell'uomo, ha detto di chiamarsi inverno

e vuol dormire nel suo male.

E io non vedo il cielo e non ho colpa 

se il suo inverno è dentro un grande nero

con un fuoco ibrido senza le sue fiamme.

Scusami se ora sono un'aquila che non vola,

ma aspetto il vento che mi porta via

o apra la sua botola

per scendere fin dove nasce la malinconia 

a fare luce all'anima

che brancola nel buio.

Voglio accendere il grande schermo

e svegliarla dal torpore dell'inverno.

Andrea Iaia