Il cantico di un vecchio

C'era un vecchio seduto al parco 

che con la sua nostalgia

mi raccontò di aver danzato 

in quelle feste del suo circondario 

che spezzavano il ripetersi del lavoro, 

e di aver strappato un bacio all'amata 

nascosto dentro ad un fienile.

E nei suoi occhi, la stessa luce di un improvviso lampo

come il sussultar dell'anima allo specchio

dentro un concentrato di emozioni...

alzò un cantico come in direzione al cielo...

adulazione per una richiesta appesa al filo.

C'eran donne da sposare 

che portavano il grembiule sul davanti

come un messaggio da interpretare...

donne che, private della lingua,

trovavan sempre quella via per esprimere 

il loro universo interiore. 

Ciò che non volevan o non potevan dire

lo esprimevano attraverso le gentili pieghe,

e dagli sguardi penetranti di giovani

che ne ammiravano delicate ciocche sopra gli occhi,

se lo giravano verso destra,

era un invito ad osare in un altro ambiente,

per non esser quella lastra

che si rompe incautamente ed esser male giudicata.

Poteva chiederne la mano

alla famiglia che lo esaminava attentamente...

e se fosse poi sposata, impudica e lasciva, 

serviva a coprire la vergogna, 

come una lezione che spezzava il sogno

di un'evasione al mondo contadino.

E nella stessa melodia, 

raccontò che dagli ulivi ultracentenari 

in armonia di forme e di colori,

c'era quella danza della sera

attorno al fuoco e nel buon vino,

fichi e noci nell'alchimia del pane,

quello cotto sulla legna e fatto a mano

da minute donne che ne raccoglievano 

come dentro un sacco.

Lo si portava il pranzo alla sposa

nei suoi sette giorni di goloso miele...

e Il grembiule sul davanti era come uno scrigno

che conteneva belle cose,

persino pasta e zucchero

attraverso una borsa chiamata nera

per sfamare all'occasione una famiglia intera.

E che quando il destino si accaniva

su una madre ed il suo infante

venuto appena al mondo, 

ecco che il grembiule era come un manto

che avvolgeva il bimbo sul suo ventre 

e seppellito come fosse ancora in grembo

in quell'unica giacenza di ciliegio.

C'eran donne con il pianto agli occhi

a macinare storie in quel convitto di un attesa...

racconti scritti dentro l'universo

come carta stesa

a quei giovani che non sanno

che grande libro della vita hanno

in un anziano che ti guarda dentro gli occhi e sogna.

Il cantico di quel vecchio

mi proiettò in quel soave specchio di un passato

per vedermi in un certo modo

cosa io potrei raccontare ai figli dei miei figli.

Ma passò quel lieve venticello

e mentre io ardevo ancora dal sapere...

quel vecchio reclinò la testa nel braciere della sera.

Andrea Iaia