La luce

La luna s'è accesa per l'Uomo innalzato.

E la sera, 

sembra percepire il dolore

mentre gli occhi abbassati del vento 

scuote le poche coscienze

rimaste sul monte

dove qualcuno se n'è pure andato.

C'è l'uomo, l'altro, 

affamato di un dio 

che doveva venire di notte 

e in segreto poi come un ladro

a bussare alla porta...

e invece è venuto uno

che l'ha chiamato per nome

e gli ha fatto vedere come si ama

sino alla morte...

e c'è l'amico, chi l'ha tradito

pescatore di sogni confusi,

e figlio di una illogica presenza

che si è smarrito quando gli ha detto

sarai pescatore di buone speranze.

L'ha seguito dicendo

io non conosco quell'uomo...

e ha pianto quando lui stesso

gli ha conficcato le spine...

ma il grido sublime di uno strano viandante

che giura d'aver visto 

pietre macchiate di sangue

diventar melograno,

e che da quella corona

lo stesso, è mutato in buon vino...

ha commosso le donne

che hanno un lenzuolo di lino

per la sua sepoltura...

oli ed essenze  

per abbracciare il passaggio...

mentre il vento accarezza il coraggio

e di colpo...

non c'è nessuno su quella croce.

C'è chi sussurra or sottovoce

che uno dei tre è stato rapito

e non ha ancora capito

che il tempo ha acceso la sua vera luce.

Andrea Iaia