Ultimo atto (le ballerine di Degas)

Un gioco amoroso,

duelli e balli di corte

nel temporale senso

di malinconia introspettiva

nelle luci della ribalta

e di ballerine sciolte

nella danza più viva.

Non sentono applausi

ma la musica dentro

come il rododentro che non sente l'inverno

ma il primo caldo di aprile

e fende l'aria 

nell'incanto di scenografia

di colori e punte

curva di poesia e luogo d'incontro

che graffia la scena.

Ideale specchio

che riflette un certo barocco...

un richiamo al passato

in cui l'inchino finale

è lasciar la sensazione di aver dato qualcosa...

l'ultimo atto non è un estraneo,

ma un chiavistello che apre la porta

dove entra la luce

per far festa col pubblico in sala.

E' l'esplosione di scena corale

che scorre con la danza d'autore

verso l'incontro con la passione

che vede ballare anche i colori.

Andrea Iaia

Il tuo diverso

Vieni dentro l'oblio dell'essere fuoco

in questo sogno vagante...

tu che sciogli l'inverno

e ne fai foglia cadente.

Sfogo embrionale del modo di essere...

passaggio del mite maestro

che insegna l'inconscio

in un altro percorso...

dove ognuno è diviso e cerca nel sesso

la parte più vera del suo cadere

dentro un abisso,

e può essere di sani principi

o facciata di sana morale,

ma segue sempre una voce che dice

se lo vuoi, non puoi farti del male.

Vieni dentro te stesso,

la voglia di crescere è ora

nel mistico incontro con il tuo diverso...

la parte di te, in immancabile appuntamento

di cui non puoi farne senza.

Ti porterò nel disegno carnale

di formare immagini e sfoghi innaturali...

parti di pelle e buchi in cui sfogare

tempesta di ormoni.

Ognuno cerca nell'altro se stesso

la sua parte nascosta

e può essere madre, persona più colta...

un prete o dottore...

un mite operaio o pescatore

al di sopra di ogni sospetto.

Ma sono io che decido per chi non sa

che fuori dal suo povero io

sempre l'aspetto.

Andrea Iaia

I sogni di Elise

Elise, sognava una grande compagna,

qualcuno che in fondo non fosse sua madre

ma un'amica nel circo terreno

puledra di tenerezza,

disegno più femminile.

E scrutava le nuvole, quelle più alte,

metamorfosi di certa pioggia,

un colore più caldo di un tramonto che assaggia

un domani più grande...

come se un illusionista le comparisse davanti

mutando la scena in una grande bugia.

Elise sognava un cane che corre

ma non sulla terra

formando con tenere mani

forme concrete che non fosse nell'anima  

la solita guerra, quella dei suoi genitori

ogni giorno alla tavola,

luogo di incontro e di armonia,

punto più dolce di certa poesia.

E di colpo...

mutò in una gran donna

svegliandosi dopo vent'anni...

un fiore più nuovo, incolta dal mago

che l'aveva creata...

e si perse nell'essere madre,

amica fedele di una bimba malata

che chiedeva solo di fare disegni

con le nuvole del grande cielo.

E capì che sognare può essere utile

se dentro non c'è quella fretta di crescere,

se non vivi il presente,

se cadi e non ti fai male...

e se i sogni si infrangono alla sua mareggiata.

Elise aveva sprecato il suo tempo

ad odiare la parte di se cui non credeva...

e non vedeva i sorrisi, la parte più grassa

e le scuse che fanno parte del conto

che l'avevano giusto abbagliata.

E sognò di tornare bambina

per correre dai suoi genitori col cuore in gola

e abbracciarli per quella vita,

passaggio dell'intimo a non essere soli

nel disegno di ognuno.

Si addormentò di nuovo,

sperando di tornare nel solito luogo

epilogo di una via della vita

che cerca le sue emozioni

nell'inconscio più strano.

Andrea Iaia

I tulipani d'oriente

Amanti ideali 

i tulipani hanno messaggi e sorrisi

e un rifugio dove portare

la sposa della natura.

E un bisbiglio segreto,

un passo deciso

per festeggiare la luce...

erotico sogno di donna

nel sentiero dove conduce

l'orgasmo degli occhi.

Il rosso le fu donato per un'antica leggenda...

cuore impavido di un  triangolo osceno

 tra il sovrano, sua moglie, regina cristiana

 e un capomastro

ucciso dal nuovo califfo. 

 Ogni goccia di sangue che cadde per terra 

vide nascerne uno dello stesso colore..

il sangue dei martiri fu detto...

 ma anche quello di un lungo sospiro

prima di avere la testa recisa.

E furono i bianchi a chieder perdono,

l'innocenza di un frutto, primizia del cielo...

lo scostare di un velo ad un suono più muto

che torna a farsi sentire dopo un lungo disgelo.

I gialli invece, un sorriso celato,

quelli che un tempo erano amori infelici,

ora il sole sugli occhi...

l'augurio a un compleanno

o l'annuncio di liete notizie...

insieme al rialzarsi dopo cadute.

E comunque, sono colori,

matite, pastelli o pennelli

per le mille e una notte

o le voglie più sciocche

di una donna celata dal burqua

che non ha nessuna colpa

di nascere dove si cela il mistero...

che è anche per questo

che il tulipano nero

indossa il vestito del lutto.

I tulipani d'oriente hanno sogni interrotti,

rossori impediti e pioggia dagli occhi...

 e raccontano storie

per calmare il pianto di un bimbo

o per accendere un fuoco

per dare bagliori alla sua mezza luna...

e tu, non dirlo a nessuno che quei tulipani

di notte, vanno a piangere insieme.

Anche loro hanno sogni,

un filo infilato alla cruna di un ago

per cucire un vestito

ad un alba dorata.

Andrea Iaia 

Dimentica...

Siamo davanti agli atti compiuti 

bastardi forse, 

e dimenticati dal senso di quelle parole

che alitano venti di guerra.

Nudi alla oscena presenza

di un viaggio all'incontrario

dove invece di andare,

precipitiamo verso il baratro

della coscienza.

E non abbiamo le ali per risalire

in quella presenza che ci ha visti crescere...

non è mai abbastanza

quello che abbiamo 

senza leggere le sue scadenze.

Dimentica quello che hai visto passare,

l'inverno ingoia pillole amare

quando fuori hai un solo colore

e qualsiasi fiore si scioglie nell'anima.

Dimentica le cose passate,

le parole dette

e presenze indesiderate

in quegli atti di scena

dove la prosa viene inventata

e gli attori migliori poi se ne vanno.

Perché la guerra è dentro di noi

nell'umana follia di un posto più sopra

di questo cielo...

dove si cade inevitabilmente

dal ritorno del grande disgelo.

Ci si fa male

e si può morire in quel grande nero...

in quello specchio dove il tuo dentro

vuole sparire...

o quando non hai più le parole

e ti consideri come uno zero.

Dimentica i fiori caduti,

ne nasceranno altri su vestiti imbastiti

per il grande ritorno da dove siamo partiti.

Andrea Iaia

Che me ne faccio di un cuore in un quaderno...

Che me ne faccio di un cuore in un quaderno

e chiuso in un cassetto

se non può volare oltre quei confini

in cui ha visto crescere

drammatica follia

di unirsi all'altro

nella tela di una chiara 

solitudine poesia.

Di te ho preso tutto,

e quello che mi resta...

solo ipocrisia fatta di ricordi

e di un ingenuo mio tormento

di non avere altro

dove affogare gli occhi

nel vederti così bella e così mia...

in quei momenti dove non ti trovo

e sei sempre quasi assente.

Sembra averlo in una gabbia

dove c'è solo il suo soffrire

per non volare in alto,

così tanto da bruciare le sue ali al sole

e gridare forte

che si può morire in un altro modo,

non per forza solo di parole.

C'è chi non riesce mai a capire

che il cuore in quaderno

rimane solo in stropicciati fogli

dove le lacrime hanno intinto

l'accontentarsi di quel niente 

o solo delle briciole

di quello che tu poi chiami amore.

Andrea Iaia

Disegnami l'amore

 

Disegnami l'amore, 

tu che puoi sopra un foglio.

Quell'amore che germoglia

nell'attimo di un bacio

o all'alba di una carezza

nell'incrocio delicato dei tuoi occhi...

e non farmi mai più del male.

Sei ancora in tempo

ad uscire dal tuo mondo così irreale...

e i sogni non si accendono

se prima non ti addormenti.

L'ideale sarebbe ricominciare

a credere di essere migliore.

Disegnami l'amore.

Magari basta un battito di ciglia,

un sorriso un po' rubato,

il sentire il mare da una conchiglia

o un tramonto stropicciato

nell'incrocio di uno sguardo.

Ma non essere come un ladro

che ruba il cuore anche se è ferito

in eterno disaccordo

con l'anima che dubita 

anche di un solo gemito.

Perché il pianto nasce dai colori ormai sbiaditi,

da un fermo immagine di un passato

mai riconciliato col presente...

e da quelle mani giunte 

che chiedono perdono.

Non farmi più del male

dicendomi di essere nessuno...

perché ti vivo adesso,

in questo chiaroscuro  di quel che sei

e che in fondo mi appartiene.

Andrea Iaia

La luce

La luna s'è accesa per l'Uomo innalzato.

E la sera, 

sembra percepire il dolore

mentre gli occhi abbassati del vento 

scuote le poche coscienze

rimaste sul monte

dove qualcuno se n'è pure andato.

C'è l'uomo, l'altro, 

affamato di un dio 

che doveva venire di notte 

e in segreto poi come un ladro

a bussare alla porta...

e invece è venuto uno

che l'ha chiamato per nome

e gli ha fatto vedere come si ama

sino alla morte...

e c'è l'amico, chi l'ha tradito

pescatore di sogni confusi,

e figlio di una illogica presenza

che si è smarrito quando gli ha detto

sarai pescatore di buone speranze.

L'ha seguito dicendo

io non conosco quell'uomo...

e ha pianto quando lui stesso

gli ha conficcato le spine...

ma il grido sublime di uno strano viandante

che giura d'aver visto 

pietre macchiate di sangue

diventar melograno,

e che da quella corona

lo stesso, è mutato in buon vino...

ha commosso le donne

che hanno un lenzuolo di lino

per la sua sepoltura...

oli ed essenze  

per abbracciare il passaggio...

mentre il vento accarezza il coraggio

e di colpo...

non c'è nessuno su quella croce.

C'è chi sussurra or sottovoce

che uno dei tre è stato rapito

e non ha ancora capito

che il tempo ha acceso la sua vera luce.

Andrea Iaia

Quando Luca sparì

Un passero girò sulla sua testa

e planò a quei delicati piedi

saltellando di tanto in tanto

per beccare qualche cosa...

e magari un po' di pane 

dalle briciole 

di cui Luca aveva in mano.

Al sorriso ingenuo dei bambini

gli animali non hanno mai paura,

e complice quel tepore

di un pomeriggio,

Luca seguì quel passero 

nella danza solitaria del coraggio...

mentre le ombre gli sembravano delle mani

che lo prendevano, 

complice le spighe di quel biondo grano

nella solitaria strada di un percorso

dove il suo sorriso

era dentro quel vestito

di un disperso.

Lo cercarono dappertutto

e di lui pensarono cose brutte,

persino una caduta accidentale

dentro un precipizio

che non lasciava spazio

ad altre suggestive motivazioni.

L'avrà preso un pervertito...

Dio mio, fa che si è salvato

ad un incontro radicale di una belva con la fame...

Luca non può essere sparito,

sarà in quel finale di una storia

dove lo vedi poi tornare...

e invece Luca fu inghiottito

dal freddo della notte

in cui ci fu un temporale...

e dissero che era nato senza la parola,

mentre aveva invece addosso,

i segni di un maiale

ed aveva anche gridato a squarciagola.

Andrea Iaia

Mani che impastano

Mani che impastano,

creano e danno il sorriso

al rituale di un pezzo di Paradiso

negli occhi che seguono

il mutare del grano nell'acqua

diventare cibo.

Il calore di donna,

lievito aggiunto

a far crescere amore

e dispensarlo a chi ne ha fame...

sapienza infinita

e necessario legame 

che viene dall'alto.

E non importa se ne verrà pane,

focaccia da mille varianti e colori,

magia che prende la gola...

ma è pur sempre poesia che evapora

come carezza sul viso

per fermare il tempo.

Ci sono i sogni

mentre una donna lavora e dentro serba

come un segreto da non far trasparire

dove ognuno è dentro quel piccolo mondo

nella speranza di avere un pezzo

di quel delicato verbo.

E gli occhi fanciulli stanno in silenzio.

Sanno che quell'equinozio

avrà un sapore squisito

come l'estate che torna

dopo un viaggio compiuto.

Andrea Iaia