In quel cafè chantant

In quel cafè chantant

dove il rosso damascato

dominava sulle sedie e separè

per le voglie d'intimità...

ogni tanto sfumato

da giacche color panna

di camerieri impomatati

che si aggiravano tra tavolini dei clienti

con vassoi di bicchieri semi pieni

di cognac e pastiss,

si esibivano chanteuse

che facevano sognare

con la loro voce e gesti assai suadenti

borghesi e signorotti

in cerca di un espatrio per libertà.

Ufficiali di passaggio

a spendere il guadagno di una campagna

in decadenze e dissolutezze

per giacere con le femme fatale del momento,

e scrollarsi dalle divise

polveri in un deserto algerino...

si confondevano con nobili di provincia

e contesse lussuriose,

abituate ad oziare in un gazebo di un giardino

circondate da fiori e rose,

ad osservare la seduzione

per giacere poi a letto

con il giardiniere o lo stalliere

o con una chantenuse avvenente

che mascherava l'antico suo mestiere.

In quel cafè chantant,

la belle epoque dominava gli scenari

e i romanzi scorrevano

tra gli amori improvvisati

e le fughe di imprevidenti innamorati...

ballerine al trucco in uno specchio,

e impresari immersi nell'odore di tabacco,

e di lustrini e costumi,

giarrettiere più svariate,

mentre il sottofondo di un sassofono,

obbligava l'anima a sciogliersi

in champagne e mance alle entrause seminude

che vendevano al volo sigarette,

e un contrabbasso smuoveva il cuore

alle tette sotto il naso di dominati

da quel suono.

Come un gioco assai perverso,

ogni tanto, una ballerina metteva un piede

sulla coscia di un imbambolato spettatore,

obbligandolo a togliere il reggente profumato

ben tirato alla sovra coscia e quasi all'intimo,

con l'audacia di una promessa,

per spogliarlo poi in tutto,

persino del suo portafoglio.

Tra occhi sbalorditi e nodi in gola

dello sventurato,

che deglutiva a forza,

con l'ebrezza di essere un prescelto

non si capiva se era un'arte

o una rapina dentro un letto.

In quel cafè chantant,

in un andirivieni di colori ed ombre

intrisi nel fumo delle lampade,

nel momento in cui si consumava

il brivido dei sensi sciolto nel piacere

ed un sorso del contenuto in un bicchiere,

tra veli trasparenti ed il rosso di una bocca

della chanteuse del momento...

si materializzò una pistola

che sparò sulla fronte di uno spasimante

che non aveva mantenuto una promessa.

Gendarmi e militari invasero la scena

per arrestare quella donna,

ma sotto il trucco c'era un lui,

tradito e perso in una corsa tra i vicoli,

quasi al borgo di Parigi,

sfuggito alla cattura come un gioco di prestigio.

Lo trovarono in un canale della Senna,

trascinato dalle onde

di una notte di settembre,

con la bocca rossa e sfumata del suo rossetto

e le sopracciglia annerite dall'ombretto,

con una rosa tra le mani,

come una promessa d'incontrarsi

con il suo destino.

Andrea Iaia