Nessun silenzio è più silente del peso di un'anima

Silenziosa mi resta tra le dita

la tua pelle fresca,

come una rosa spogliata del suo profumo

per farsi odore del tempo vissuto

in una passione immensa,

lacerata solo da un disco muto 

che gira e s'inceppa

su quelle parole

che ti hanno fatto brillare gli occhi

in quel ballo notturno,

e che ti hanno fatto incollare la bocca

umida e carica di voglia

poi sulla mia.

Silenziosa mi resta la stanza

che hanno visto le ombre

animarsi sulla parete,

mentre concepivano sesso sfrenato

in un connubio sul letto

in cui spesso dimenticavamo 

di avere una vita,

nelle mani di un'altra/o.

E il tempo volava e dovevi metterti a posto,

ritruccarti per non lasciar intravedere i segni sul collo,

lasciandomi il tuo profumo sulla mia pelle

a fondersi nei sogni nella giostra delle pupille

che volevano essere oltre la notte,

a vederti dividere il letto con l'uomo della promessa,

per vedere se la stessa passione

era sconnessa come mi raccontavi.

Eravamo nati in tempi sbagliati dicevi...

e dimenticavi che l'amore ti trova ovunque sei.

E i sogni non si possono mai cancellare:

sbiadirsi col tempo sì,

perché la rosa nelle tue mani appassisce

nella follia di una tortura

in cui nessuno si prende cura

di un amore nato per caso...

ma guarda solo al suo io

come se lui stesso fosse un'intruso.

Nessun silenzio è più silente del peso di un'anima,

che se ritrovasse la voce, ritorna l'odore

e il profumo di pelle abbracciata

e di bocca ancora unita

in quel cercarsi e unire la stessa lingua che parla al cuore

in modo profondo.

Andrea Iaia