Lei...

Lei, in procinto di un certo partire,

aveva un segreto che non voleva morire

e sognava di raggiungere il mare

per seppellire tra le onde e la spuma

quei ricordi di ottobre alla luna.

Buio più denso, 

in quel che si era addentrata

in un romanzo,

come le storie di certi autori

dove il sole taglia la parte più scura

per filtrare la luce oltre le inespresse parole

in cui il buio viene imbevuto

da una porta che s'apre

e toglie l'andata paura

nello scoprire la sua natura.

Lei aveva le cicatrici

di una notte in cui illusa

da due brillanti negli occhi,

fu ammaliata dal fascino 

riflesso dentro se stessa come uno specchio

in cui confuse la bellezza del corpo

come parte di se che non doveva essere coperta

ma farsi amare, toccare e scivolare da altre mani

verso la stima che il suo uomo non dava

e rimandava al domani.

Lei era una donna normale,

una che la notte dormiva dentro il suo letto,

e si trovò tra le braccia di un altro

per un capriccio banale

di vedere cosa poi si provava

ad essere ancora desiderata.

E promise che non ci doveva essere un'altra volta,

e provò a partire nella sua vita

col suo compagno più sciolta,

ma ogni tanto il segreto compare

e la illude a riprovare

quei giochi notturni in un silenzio d'amare.

Andrea Iaia