Atto d'autunno

 

Disciolto sole in pozzanghere mute

e riflessi argentati che sanno di noi

come imprigionati in un'altra storia

e in un altro tempo vissuto

in straordinaria poesia.

Disciolta è anche la danza

di foglie gialle e rosse di clorofilla

tra rami leggeri e ondulati dal vento

e dall'impietosa betulla

che assiste al cambiamento di scena

come un atto di muto incontro

in cui persino la mano

ricerca la vita nell'ampiezza

di foglie morte

in quell'agonia di un passaggio

attraverso invisibile porta aperta.

E dentro, ci siamo noi,

seduti a una fredda panchina

e scossi dal fondo disteso come porpora

di un tappeto di strano silenzio

e di quel moto tremante

che sa di addio

appena un riciclo di soffio di vento

rianima un mulinello

di altre, stanche cadute al suolo,

prima mute e ora danzanti

come un saluto prima di andare

verso nuovi affluenti.

Qualcuna, sarà raccolta dal desiderio di un bimbo

che la vuole tra pagine di un diario ancora brillante

a poter raccontare un autunno diverso...

e la sua innocenza

in certi sogni che sanno poi di speranza...

e altre, saranno note  di dolce musica

su tombe nel viale di ghiaia e dei cipressi

a comporre nuovi risvegli

a una madre, un padre o un figlio,

chiunque ha l'odore di momentanea lontananza.

Ci siamo noi, in questo tempo uggioso

in cui la pioggerellina non bagna che il cuore

che palpita mentre le mani si uniscono

appena ci alziamo da fredda panchina

per percorrere il viatico di alcune foglie

come ad accompagnarle dove si forma la brina

e lasciarle che varcano la soglia

di quella invisibile porta

che ci emoziona e ci fa piangere come bambini.

Andrea Iaia