La sposa

Una sposa attraversa

la strada che va al porticciolo

del grande mare,

in corteo, a piedi e intinta nelle folate di nebbia

che le ripassano melanconiche scene

come il velo che porta sugli occhi.

Una futile lacrima scolpisce le ombre

di quel che sta per cambiare...

non è più una bambina che giocava

dentro il cortile.

E' una sposa qualunque, della parte vecchia

dove si diramano vicoli, annodati tra loro.

Raggiungere la Chiesa,

tra gli applausi di donne sformate al balcone

e di panettieri, operai al lavoro

in un quadro che sembra dipinto.

La nebbia mescola scene

con bambini che raccolgono caramelle e confetti

in un gran fermo immagine

dove lei un tempo era una di quelle

mentre nel porto suonano imbarcazioni

come a salutarne il passaggio.

I tacchi d'argento la tengono in equilibrio

mentre tiene il polso

sul corrimano delle lucide scale,

e il fruscio di stoffa della coda sorretta

da due piccoli paggi,

sono come mazzi di fiori

agitati per rilasciarne il profumo.

Una donna è una donna

qualunque sia il suo ceto sociale...

diventa di classe per lasciare una traccia

a chi l'osserva o contemplato la crescita.

Va incontro al suo sposo

nella vita che cambia...

lascerà la famiglia che l'ha cresciuta

per farne una nuova....

e sarà sempre quella che si guarda allo specchio

prima di uscire...

che si darà tocchi di cipria sulla sua pelle

per essere bella, perfetta,

con gli occhi brillanti come le stelle.

Andrea Iaia