Somiglianze

Hai aperto la finestra e fatto entrare il sole

nella stanza che ci ha visto far l'amore

tra pareti nude che hanno assorbito

frasi appese al filo di labbra, 

vinte dai morsi di quella voglia 

che ogni tanto ci prende.

E ora cambi le lenzuola

che ci han visti intrecciati

al suono di spasmi,

giocare a comporre con dita

origàmi di pelle

che hanno soffuso gli spasmi

mentre la luce fioca delle stelle

brillava negli occhi

nel graffiarci anche il corpo.

E indecisa se vestirti,
ne l'aggiustarti le calze
sulla sedia che ama 
accoglierti scomposta, 

un alito di vento solleva la tenda

e magicamente in quell'adolescenziale impero

che non finisco mai di scoprire

ritorna la sensualità di donna

fra quei tagli di pelle dove la luce scorre
come acqua su dune d'argilla,

e che bevo, dissetandomi appena,

preso da quella dannata voglia

di posare la bocca

sui tuoi bianchi seni.

Nella stanza, che era quella in cui dormiva di mia madre,

su quella sedia, c'era un vestito dismesso

e uno specchio dove lei intingeva la luna
sulle forme sensuali del corpo,
e pensavo ci fosse qualcuno
che non fosse mio padre a farle del male,

mentre invece,  

si riempiva gli occhi  

indorandosi il seno con sbuffi di cipria 

e poi si sedeva a tirarsi le calze. 

Osservo le somiglianze

di come il remoto torna in forme diverse a fare il presente

e di come vengo sedotto in questo taglio 

dove il desiderio ritorna,
e non c'è buco di serratura dal quale spio questa volta,

e ti tiro nel letto a cogliere il fiore

nella voglia intrigante

in cui il silenzio unisce e sigilla le bocche.

Andrea Iaia