Vite diverse

Sofia pulisce bicchieri

nel bar della stazione centrale,

che ha nel retro una stanza

per chi vuole passare ore speciali

sopra un letto e al riparo da occhi indiscreti.

Ha poco più di vent'anni e mantiene il segreto,

e pur di sbarcare il lunario,

tra un caffè e i vapori d'espresso,

e i treni in arrivo e partenze su binari diversi,

i suoi occhi sorridono e illudono 

agli avance dei clienti.

Marta invece, è seduta ad un tavolo.

Beve gin tonic con ghiaccio

passando il bicchiere sulle sue labbra

che macchiano il bordo del vetro...

ha un trolley accanto e la sua eleganza,

le da l'aria di una gentile signora in partenza.

Ed invece ha dentro tutto quel che possiede,

dorme in una putrida stanza

su un materasso di un sottoscala...

con un cesso per prostituirsi,

pur di non dipendere di quel vile

che l'ha accoltellata

e le ha venduto sua figlia appena nata.

Sogna le stelle e quanto di bello

potrebbe ancora accadere,

se potrebbe, 

non vorrebbe nemmeno essere sfiorata.

Sofia pulisce i bicchieri

e ogni tanto le carezza il suo volto,

tra donne ci si comprende

legando il dolore con la speranza.

 Le loro vite sono diverse

in un bianco e nero di storie

vissute o raccontate da qualcuno,

entrambe sono nude, e di quel poco che s'intravede

come un ricamo di calza

a chi guarda e sfocia nella passione,

la necessità fa di loro indulgenza

che danza in aria 

come una foglia perduta nel vento,

ma sono amiche, almeno in quel tanto.

Andrea Iaia